Pedra do Sertão

Adieu mon coeur

2012-01-20T11:36:00.000-08:00

(A dor de Irene lembrou a dor de minha mãe!)

Naquele dia as lágrimas misturavam-se com as pontas dos dedinhos macios a tocar-lhe o rosto. A criança mantinha os olhos vivos em direção aos olhos da mãe. A vontade era nunca acabar com aquele momento único! O bico do peito inteiro na boca rosada, sugando o leite morno. A pele subindo e descendo, no ritmo das lágrimas e da força dos beiços infantis! Quisera nunca existir o trabalho! Lembrou-se da avó a lembrar-se das palavras da nega Severina: "Fui sua ama de leite! Quando os peito de D. Amália secou, vim resolver com o meu, esse é o meu orgulho"! Hoje não há uma mãe de leite e é necessário ir para o trabalho. Lá fora, o dia azulou-se em promessas de fila de ônibus, caras fechadas, zoada interminável das máquinas de costura. Mulheres inchadas nos pés, mãos rápidas subindo e descendo os tecidos de todos os tons. Que bom que você voltou! Um uniforme azul grudava no corpo aumentado pela gestação.Os olhos voltavam-se a todo instante para o relógio de pulso. Nunca fora de negar trabalho, mas agora doía só de imaginar os olhinhos redondos segurando uma maldita mamadeira, quando ali, a roupa molhava encharcada pelo leite que descia na pia do banheiro!

* * *

Imagem: Pesquisa Google: Pintura – Ama de Leite (1879), de Berthe Morisot

Papel de carta

2011-11-29T19:04:00.001-08:00

O cheiro de café no quintal
lembra a tia alegre
que amarra uma fita
branca nos longos cabelos!

Os olhos fechados guardam
o cheiro...
na raiz do cabelo a dor
das mãos que apertam o nó!

Feliz a xícara que alivia
a cabeça erguida
na rua acelerada! Uma branca fita balança no ar!

Imagem: Pesquisa Google: http://humordemulher.wordpress.com/sarah-kay-sucesso-nos-anos-80-2/

BR 101 indo pra Recife

2011-10-27T12:28:00.000-07:00

Ô saudade de meu pai...
saudade quase sodade...
principalmente agora que o sol
atinge a vista, curtindo a carne da gente
lá pelas quatro horas quando a vista cega no horizonte, pelas bandas de Recife!

Era assim que ele apontava o por do sol no fim de ano!

Era assim que ele ia embora pro Sul, ver o Rio de Janeiro,
na boleia do Mercedes,
para voltar só no Natal!

Lá vai o velho caminhoneiro, cantando:

"Porém se a gente vive a sonhar
Com alguém que se deseja rever
Saudade, entonce, aí é ruim
Eu tiro isso por mim,
Que vivo doido a sofrer"

Ô saudade de meu pai em pleno brilho da BR 101
onde a vista arde e os olhos choram!

* * *

Imagem: Arquivo Pessoal - BR 101

* * *

Por quem transborda minha alma?

2011-09-25T21:53:00.000-07:00

Esvaziar a alma

Introduzindo nela um novo.

É preciso um ritual,

Uma passagem...

Deixar sair tudo,

Abrindo caminho

Para o susto,

O espanto...

Esvaziar a alma

Abrindo para ela um novo espaço.

É preciso o silêncio,

O compromisso,

A pergunta fundamental:

O que eu quero pôr nessa alma?

Amor?

Deus?

Vidas, sonhos, imagens?

Reminiscências, morte, canto?

Minha casa no sertão, bois à sombra, poço profundo?

Tudo ou Nada?

Vento, terra, olhos, corpos?

Dela tirei tudo e estou nua...

Preciso de um coração novo,

Preciso de uma morte serena,

Calma, intraduzível

Para chegar até mim

E me ver de fato...

Alma sagrada, indelével, perdida em sonhos, mitos, arranjos!

Solta no além, sólida em fé, arraigada feito raiz de jequitibá...

Em algum dia de 2009.

* * *

Quadro: Picasso - Fonte: Google Imagens

* * *

A formiga e a cigarra!

2011-08-19T06:26:00.000-07:00

Quisera eu deixar

de ser formiga,

poderia cigana virar,

cair na vida...

Ser só gente,

pensar nuvens, mundo, ser só ponte, fluido

atravessar ruas sem sentido.

Quisera eu ser inocente,

leve, luz radiante,

tempo ausente

ao luar do sertão, fina chuva –

sem nada na mão...

Quisera eu cigana ser,

cantar o dia, viandante,

flutuar na vida, espairecer,

somente feliz amante

a dormir no inverno, tranqüila

tal qual uma menina.

Em 05/08/2007.

* * *

Imagem : Pesquisa GOOGLE IMAGENS : http://www.qdivertido.com.br/verconto.php?codigo=9

quando as palavras não existem mais...

2011-07-18T06:38:00.000-07:00

ao poeta Jack Agüeros*

O poeta perdeu a memória

As palavras estão ali

Na boca do filho

Na boca da filha

Na capa do livro

No miolo do livro

Um poeta sem memória

não perde apenas o passado e o essencial da vida,

acaba-se o mito, finda-se a história,

e o devir também é apagado!

O poeta chora pelas palavras que não alcança no oco da mente!

também chorei pelas lágrimas do poeta.

O vazio alegra-se em silêncio...

O homem busca uma palavra solta.

Um suplício que penetrou meus cadernos, minha letra!

Chorei as lágrimas do poeta,

guardei sua memória

no esforço que também faço para não esquecer!

* * *

*Aos interessados, vejam o vídeo:

http://video.nytimes.com/video/2011/06/30/nyregion/100000000870254/without-words.html

Era tudo o que eu queria agora!

2011-05-27T18:56:00.000-07:00

Nunca ouvia nem lia histórias, mas nem precisava. Na minha cabeça um mundo invisível de reis e rainhas, cavaleiros e guerreiros entrava e saía numa rapidez incrível. Havia hora que nem eu sabia o que era da minha criação e o que era da vida mesmo. Um dia, um bardo levou-me a reputação. Quis atirar-me sob as rochas, mas o mar era tão verde e profundo que me encantei. Virei sereia. Jamais saía de minha concha. Até avistar um jovem em explosão com o mar. Seria eu tão imaterial assim para não perceber a fúria com que ele guiava as ondas?

Minha cabeça procurava em vão entre as espumas os caminhos para onde os braços nadavam, mas nunca os encontrava. Um dia o alcanço!

Já era fim de tarde. Um majestoso sol laranja vigiava a areia e as pedras. Nenhum cavalo corria havia muito (séculos?). Na ponta da praia, uma prancha fixava-se em pé, escondendo os braços que venciam o mar.

De minha concha, reconheci, ao longe, o homem. Agora, tinha um nome que os pescadores gritavam toda vida que ele passava rente às jangadas: Lá vai o surfista!

* * *

Imagem: Pesquisa Google: www.comperjagenda21.com.br

* * *

Pensando em "Transformação"...um pouco de sagrado...um pouco de profano!

2011-04-24T08:49:00.000-07:00

[...]

Mas o céu se abriu...
vieram as dúvidas,
as angústias,
uma muralha inteira
se fez crescer em meu caminho.

A voz fraca foi chegando – de longe:
– Olha o mar,
o abismo,
como venta...
como a folha desce lenta,
suave...
um suspiro sensual nos ouvidos!

– Arrisca-te,
salta dessa altura
para sentir o vento!

– Liberta-te, oh, alma presa –
avança sobre o muro
e vê o que te abre no outro lado...

Há um lado-ser
que desconheces...
uma casa esplendida a te esperar...

Solta o cabelo para trás
e respira fundo...
nada se prenderás a teus pés...
Isso não é uma fuga...
isso não é um desatino!

Descobres tudo
antes que o tempo mude,
as flores murchem,
a pele envelheça!

Te chamo para a vida:
teus filhos que saem de tuas fortes pernas!

Te chamo para o mundo:
tua mão serena que folheia as páginas sagradas!

Nada deves temer:
o Homem, a dor,
a carne, a rua,
a noite, o dia,
a solidão,
o silêncio,
a porta fechada!

O que bebes,
o que vestes,
o que comes,
o que sentes...
tudo com os olhos
fechados deves
sentir...

O doce beijo,
o olhar atrevido,
a mão gentil e maliciosa –
a pele arrepiada...

O que podes ver e tocar
se tornam essência!

Jogue fora o inútil,
o que pesa,
o que culpa,
a consciência do eu
que reclama,
embrutece,
se isola...

Limpe a alma!
sacuda a casa,
desnude-se...

O corpo apenas padece...
é ilusão,
o aprendizado a ser esquecido!

A alma também sofre,
mas ela é livre...
nem folha caída,
nem mar revolto,
apenas camaleão...

E a voz (tão fraquinha)
é a mais doce e gentil
que já me pus a ouvir!

Ela se foi...
Parecia ser eu mesma a me chamar...
Nada de mim encontrei no mesmo modo...

[...]

Trechos do poema "O chamado – ou um cântico para a Liberdade " que está no livro de mesmo título, publicado em 2006 (2008), pela Editora Scortecci.

Imagem: pesquisa Google - Maria Madalena em uma pintura de Caravaggio – 1596 - http://caminhocelta.blogspot.com

* * *

Barragem

2011-03-29T07:59:00.000-07:00

Foram muitos homens
a construir com duras
mãos as pedras
ao redor dessas águas

Toda a terra dessas paragens
nada conversa
sobre a vida - em força -
represada, retida
sob medida

Há um pôr-de-sol
alaranjando-se lá longe, tão longe
dos olhos cheios do semi-árido
guardado sob
as águas cristalinas

De vez em quando
um filete d'água rompe-se
gritando os esconderijos
das almas sentenciadas
a contradições dos cercos

Enquanto o que se perde
dá vazão,
no fund - bem fixa -
uma rocha se transforma

****

Imagem: Pesquisa Google: http://br.olhares.com/acude_de_pedra_foto273440.html

2011-02-02T05:07:00.000-08:00

A mulher do beija-flor

Todo dia escorrego por entre as folhas do jasmineiro. Venho escondido, correndo pela tarde quente, sumindo entre os telhados e muros. Só ela me vê, mas fica muda. Sinto que nem suspira, para poder me contemplar. A rua verdeja em jardins, mas só aquele onde os jasmins se enramam pertence a mim. É lá onde cumpro a pena diária que alimenta meu vício. Os olhos da mulher me aguardam. Há muita ânsia, como a dizer: “Olhem o beija-flor que visita meu jardim”. Não vê a criatura que o certo seria: “Vejam o jasmim que possuo! Só ele recende o beijo que traz o velho e cansado beija-flor azul!”

A mulher varre as folhas secas. Ela me encontrou vagando por entre as casas. Seu vestido balança ao vento e posso ver as pernas em pleno vigor. Bato as asas num subindo quase imóvel. Uma vizinha bota a cara na janela. Nem me vê. Ela espia a vida com cara de concreto. Em nada se assemelha à mulher que recolhe as folhas secas ao pé do jasmineiro. Dá pena o olhar da vizinha que não entende nada de plantas nem de gente. Nesse momento, sinto o vento a trazer o cheiro forte e maciço das flores. Embriago-me para esquecer das criaturas duras do mundo do Senhor. Solto-me no ar até pensar em me sufocar com tanto perfume.

A mulher do jardim suspira. Sinto que guarda-me no mais profundo esconderijo de seu ser. Ela lança a mão ao peito e depois cobre os olhos diante da luz, esbanjando ardor. Arrisco-me nos céus, enquanto meus rastros são tranquilamente apagados das minúsculas flores beijadas por mim. A mulher me quer. Eu a quero também. Nosso segredo fica contido no cacho perfumado já desmanchado pelo meu toque. Penso nas mãos finas da mulher. Tenho a ligeira impressão de sentir os dedos dela pousando sobre mim. É só loucura! Lá está: tão serena em seu olhar, tão longe do céu, quase sumindo diante de meus olhos. Quisera eu a ter aqui nesse azul!

Imagem: Pesquisa Google: http://br.olhares.com/beija-flor_foto2798949.html

* * *

2010-12-27T14:15:00.000-08:00

Boca, de palavras vãs,

promessas loucas,

beijos nunca dados...

Boca, cheia de nomes,

falares, poesia,

palavras não-ditas...

Boca, perdida em suspiros,

aberta em espantos,

calada em propostas.

Boca, desejo sentido,

Boca, expressão incontida,

Boca, minha invenção!

Em 11.09.2002

In: O chamado ou um cântico para a liberdade. 2. ed. Editora Scortecci, 2008.

Imagem: Pesquisa Google

* * *

fragmento - diário

2010-12-13T04:18:00.007-08:00

Passei de ano. Ano muito difícil. A matemática quase me tirou o juízo!!! Acordei cedo e na TV uma notícia me deixou muito, muito, muito triste mesmo. Mataram John Lennon!!!

Fiquei sem acreditar.

Minha mãe estava passando pó compacto no rosto para ir trabalhar. O cheiro de meu café tomava conta do apartamento, quando a notícia chegou pela TV.

Ouvi meu nome e senti que ela me observava, enquanto meus olhos marejavam!!!

Sabia que minha mãe não gostava quando eu me vestia com a calça jeans já velhinha e gasta, dada pela tia Elza, e colocava a enorme camiseta branca pintada com o rosto de John Lennon. Ela queria que eu fosse mais vaidosa, que gostasse dos vestidos bordados que trouxerámos do Ceará, mas eu sonhava com o jeans, a sandalinha de couro ou o tênnis Bamba (eu queria mesmo um All Star!), os cabelos bem cacheadinhos e as camisetas da Praça da República. As preferidas: a de John Lennon, a do Charles Chaplin e a do Snoop! Minha mãe tem muito medo que eu me torne hippie! Acho que ela não aguentaria me ver hippie. Nem ela nem minha irmã. Mas eu sou louca para conhecer TODO o mundo! Eu quero mais paz, mais verde, menos tristeza no mundo e na minha vida.

Eu durmo ouvindo "Woman"! Já sei de cor. Inventei de aprender inglês e, por sorte, encontrei um livro de minha mãe e do meu tio Aldemir: "Inglês em 30 lições". Eles estudaram com esse livro antes de eu nascer. Agora ninguém me segura! Irei aprender inglês, escrever poesias, viajar o mundo e quem sabe minhas poesias não viram um rock de sucesso?!

[...] Imagino que meus amigos da Praça Rooselvet e do Caetano também estejam tristes. John Lennon era tudo! A gente vivia com ele na cabeça. Pô, como alguém iria querer matar uma pessoa que só pensava na paz?! Preciso fazer alguma coisa. Só escrever que minha alma chora não resolve nem me alivia.

Vou para a Biblioteca Monteiro Lobato, acho que lá posso pensar melhor. Tenho que andar. Andar vai tirar de mim essa dor! Preciso ver as ruas, as pessoas. Ainda estou com a mania de contar enfeites de Natal, se eu sair agora, poderei esquecer um pouco. Será mesmo? Não acredito que esquecerei John Lennon. Sei tudo sobre ele!

Minha mãe acabou de sair, ela parecia sofrer um pouco com a minha dor. Suavemente, falou:

– Fica assim, não! A alma dele foi para algum lugar melhor...

Ela estava LINDA. Saia amarela, bluzinha de renda do Ceará, blazer combinando. Ela é chefe, precisa sair bonita desse jeito. O perfume "Café" tomou conta do corredor e acho que até do elevador!

– Molhe essas sambambaiase as avencas, não deu tempo de molhá-las hoje. Fiquei olhando para as plantas que estavam no corredor, ouvindo o salto do sapato de minha mãe tomando conta do ar quente dessa manhã de dezembro. De lá, do elevador, ela ainda disse:

– Filha, feche as janelas, quando sair. Com esse calourão é capaz de chover mais tarde.

Depois que mamãe desceu, fechei a porta e chorei como nunca chorei na vida. Não conhecia essa sensação antes. Nunca ninguém que eu conhecia morreu. Não sei como lidar com isso...

Abri uma página do meu Evangelho e busquei algo sobre a vida após a morte, mas nem a leitura nem nada vai tirar o buraco que essa notícia me trouxe.

John Lennon ficará para sempre no meu coração! Lennon 4 ever... Ainda não acredito, meu!

09 de dezembro de 1980 - um dia marcado para não ser esquecido!

2010-11-15T14:23:00.000-08:00

Minha palavra é mero simbolismo,

Perdida na exterioridade de meu pensamento afoito.

Toda noção de compreensão

surge como um sol a queimar tanta ilusão.

Meus sonhos só são inteiros

quando por dentro ainda cantam em mim as suas imagens.

Querer dizer o que é vão.

Querer adivinhar a linguagem insana.

Nada se consegue sem a dúvida, a ânsia...

As árvores balançam em desarmonia,

Deixando entrever a seiva que luta

como a palavra que sai, confusa, insegura.

Recheada de mistério, fingida,

traduzida em expressão,

falseada por não ficar interna,

iludida por significar um tudo.

E o tudo se mistura ao signo

que não diz, não marca, apenas retrata.

O que vem de fora aparece com força

Eliminando as raízes apodrecidas das idéias tolas...

É de fora, do olhar, do viver

que a palavra surge...

límpida, serena, traduzindo

o que ouvi há gerações inteiras...

nunca tão clara, de vida e história

um mar imenso de idéias de um único povo...

Pegadas deixadas para quem virá,

Esquecids as horas de interior tão sereno...

O que manda, o que serve,

O que ora, o que vê...

Só a ela entende, só a ela escuta.

São imemoráveis as horas de troca.

Minha idéia, meu canto, minha voz,

sua fala, sua visão, sua resposta.

Um conjunto a fluir

num complexo ir e vir.

Eu e tu, minha parte, sua parte...

Para nossas respostas construir.

*Poema publicado no livro "O Chamado ou um cântico para a liberdade", Editora Scortecci, 2008 (2ª edição)
**Imagem: Arquivo Pessoal - trecho Açu/Mossoró - outubro de 2010

Garça

2010-10-05T06:01:00.000-07:00

Ilhada
nos meus "se...não...talvez...",
eu como pão,
amanheço de sonhos vãos,
silencio um mundo dentro de mim,
com meus ciúmes, angústias, ausências.
Nada mal para uma viajante do tempo!

* * *

Imagem: Arquivo pessoal 2009

* * *

maturidade

2010-09-12T07:11:00.000-07:00

Raiz de jequitibá,
feito as mãos calejadas de meu pai.

Sombra acolhedora
Amansada pelas mãos longas e finas de minha mãe
Já posso alcançar as entranhas da vida!

Aula de música

2010-08-20T16:16:00.000-07:00

Era o ano de 1980. O Centro de São Paulo ainda era uma mistura de fumaça e movimento. A menina, com 14 anos, deitava-se no chão da sala de aula de ginástica olímpica sob um colchão velho. A grande escola “Caetano de Campos”, mistério maior do que o Centro da cidade. Havia alguns meses que fixara residência na Rua Avanhandava e para conhecer mais os bairros próximos ao apartamento, a menina brincava de andar.
As aulas de ginástica doíam no corpo desengonçado pela idade. Na outra escola praticava um pouco de handball, adorava. O máximo que sabia fazer em termos de ginástica era dar cambalhotas, mas a professora insistia em lhe pedir exercícios mais complexos.
– Anda, encaixe os quadris, tenha postura, levante a cabeça, olhe para o alto. Leveza, leveza!!! – Dizia isso, sem nenhuma suavidade. Forçava as alunas mais magras a soltar o corpo e a saltar nos colchões.
– Anda, menina, com essa magreza, você consegue pular mais alto.
Os olhos marejavam, nada de ânimo para voar em estrelas e movimentos leves. Estatelava-se no colchão. Outros olhos arregalados abriam-se surpresos com a queda. Ria-se baixinho porque se a professora percebesse, a bronca seria feia.
O melhor era o momento de relaxamento. Fechava os olhos em um tempo muito distante e punha-se a ouvir as músicas. A vitrola era o sonho de adolescente que só queria ouvir rock. Mas aquelas músicas faziam com que a menina soltasse a imaginação, sonhando com bailes românticos de séculos atrás. Imaginava-se descendo a escadaria do Caetano de Campos, em um vestido branco, ricamente bordado, luvas a cobrir as mãos, uma bolsinha de cetim e seu príncipe a esperá-la com um pé no primeiro degrau.
– Acorda, ô, a aula acabou!
– Graças a Deus, dizia uma, a Lucinda hoje me matou!
– Vamos, guria, parece que ficou presa... Levante! E a amiga deu-lhe a mão para sair do sonho vindo no final da aula.

Segunda-feira, 7h30, calça de ginástica azul marinho, duas listas brancas, camiseta branca, barriga esguia. O aquecimento dava-se em corrida de doze minutos. A sala era alta, com pé direito duplo para caber os equipamentos da ginástica olímpica. As meninas menores eram as que aprendiam rapidamente. Todas faziam uma fila para subir e andar na trave. Cada uma precisava fazer uma série de exercícios, saltos, um exercício de balé, “coluna esticada, mãos em movimento leve”, “ponta de pé”. Algumas, as mais espertas, praticamente corriam sobre a trave e saltavam de qualquer jeito, como eram rápidas, tinha-se a impressão que algo fora feito.
A menina sentia as mãos suadas, olhava para baixo. Pressentia a queda. A professora adivinhava-lhe o medo e ficava na sua cola, observando os movimentos.
– Postura, solte os ombros! Levante mais a perna, force a saída! O grito severo ressoava na sala, encolhendo até as mais animadas.
A garota saltava mais desengonçada do que quando subira. Os olhos da professora faiscavam. O jeito era correr lá para o fundo da classe e tentar não ser vista, ignorava os gritos e ficava a pensar no momento do relaxamento, já deitada, ouvindo as músicas.

Um dia conseguiu ficar perto dos discos. Tchaikovsky, Debussy, Chopin, Johann Sebastian Bach e o preferido: Ravel e o seu bolero. Havia uma coleção inteira de música clássica. A menina conhecia de alma as músicas tocadas durante a elaboração das coreografias para as “apresentações finais”. As melhores poderiam representar a escola em competições escolares. Ela nunca ia, mas sofria na torcida pelas colegas selecionadas.
No momento em que pôde ficar sozinha ao lado da vitrola, sentiu um certo tremor na pele guardada no agasalho Adidas. Nessa aula, a professora estava escolhendo os exercícios da rotina a ser ensaiada a partir daquela data. Com isso, esqueceu de ficar no pé da jovem sonhadora. Esta, sem ser notada, deu as costas para a turma e sentada, com as pernas cruzadas (lembrou-se da postura das costas, sempre arqueadas para frente), pôs-se a ler as resenhas das capas dos LPs. Ausentou-se por instantes, compenetrada que estava em sua leitura. Acordou com o grito solene:
– Ei, você, troque esse disco!
Como? Como faria isso sem arranhar o disco? E se a mão tremesse e o disco enganchasse? A menina assustada largou as capas e escolheu o primeiro que viu. Vivaldi. As quatro estações.
O som tomou conta da sala. Abafou os gritos de professora Lucinda. Uma a uma das meninas selecionadas para a grande apresentação posicionou-se para iniciar as repetições. A menina deu as costas de novo para a turma e ficou ali do lado dos discos. Fechou um pouco os olhos e se rendeu ao ritmo. A ponta dos dedos acompanhava suavemente a música que saía da caixa de som. Deitou-se de barriga para baixo para melhor ouvir. Balançando a cabeça nem deu pela presença da professora, bem ali do seu lado, em pé, altiva como sempre. Esta lhe pedira para voltar a faixa e a menina nem percebera nada tão envolvida que estava.
A classe nem respirou quando viu os passos largos de Lucinda passando por cima das pernas de uma dúzia de adolescentes sentadas ao redor dos colchões duros e verdes daquele espaço. A professora pôs a mão na cintura, denotando autoridade e perplexidade por não ter sido prontamente atendida. Mas qual não foi a surpresa de todas quando ela simplesmente perguntou:
– O que esta música está lhe dizendo, menina?
Abrindo os olhos, um pouco admirada também, a jovem tomou coragem e disse baixinho:
– Parece um poema!
– E o que diz este poema?
Ela fechou os olhos, como se buscasse na alma a resposta para professora mais exigente da escola. Todas as alunas pressentiram algo que nunca havia acontecido: a professora pareceu por uns instantes ter descoberto a pólvora, estava um pouco relaxada e parecia curiosa, mansa até, ao ouvir a resposta.
– A primavera chegou. Meninas passeiam alegres por entre um campo florido. Vem a chuva e molha um pouco o campo e elas se escondem. Pássaros brincam com a água das poças. Depois, surge o arco-íris, elas carregam fitas coloridas e brincam entre as flores.
– E depois?!
O ritmo da música altera-se
– O verão se impõe. Todos sentem calor, há falta de ar. Ninguém quer sair de casa. Há grandes abanadores e ventiladores para refrescar. Cai uma tempestade forte. Depois o ar muda. Alguém, um homem, eu acho, encontra uma grande árvore e se senta a sua sombra. Toma um refresco. Outras pessoas também o encontram ali.
A música avança, deixando todas as jovens quietas. As que riem são sumariamente obrigadas a mudar de atitudes com os olhares das que estão mais atentas. Há um suspense no ar:
– E...
– Começa o outono. Há um vento suave a levantar as folhas do parque. Alguns correm em direção ao parque, são crianças e mulheres com bolas, pirulitos, algodão-doce. Parece uma festa. As árvores estão sem folhas, mas alegram-se com o movimento das pessoas.
– Que mais?
– O inverno vem. Está tudo cinza, marrom, tem chuva fina, vento zumbindo entre as frestas das janelas de vidro. Ninguém sai de casa, todos se encolhem. Vestem roupas pesadas ou estão sentados em poltronas com chocolate quente nas mãos. As mães tricotam na sala e as crianças brincam de jogo de memória ou dominó. Uma vem olhar pela janela para ver o tempo.
A música continuava serenamente atiçando o olhar da classe inteira. Algumas meninas levantaram-se para ficar mais perto daquela a dizer tudo aquilo. A professora parou, olhou em volta e deu a ordem:
– Vocês anotaram, anotaram o que ela disse?! Então, mãos à obra, quero esta cena muito bem ensaiada até semana que vem. Andem, andem, se movam! – E voltando-se para a menina que agora se levantava, ainda segurando o LP nas mãos:
– Desde quando você ouve música clássica?
– Hum...hum...desde que vim para o Caetano... – nem completou o que dizia, a professora interrompeu-a de novo:
– Nunca ouvira antes?!
– Assim, um pouquinho, nas rádios, mas não como aqui. Não tenho vitrola, nem discos em casa...
– Pois a partir de hoje sua tarefa é vir para cá, de manhã e à tarde para ouvir música e anotar tudo o que sentiu. Depois da aula irá me passar tudo, ouviu bem? Tudo? E não se esqueça de anotar também os títulos das músicas. Quero também que escolha para as meninas da tarde, tem como vir?
– Mas estou em aula, professora...
– No recreio, apareça aqui no recreio e escolha as peças que quiser. Anda, vá, vá, a aula acabou. E olhe essa postura!
A menina saiu saltitando da sala. Lá fora, as amigas a rodearam, não tinham entendido nada. Todas falavam ao mesmo tempo em que guardavam os agasalhos nas mochilas. Como é que ela não levara nenhuma bronca naquela aula?! Que história era aquela de poema?! Você tá querendo é enrolar a Lucinda, não é?! Garota esperta!!!

Hoje a imagem que se retém aos olhos daquela menina dos anos 80 é o pátio imponente da escola “Caetano de Campos” e a lembrança feliz de textos e mais textos, poemas talvez, elaborados ao ritmo da música clássica. Aprendida de um modo diferente...

para alçar os céus com as asas que eu lhe dei

2010-07-25T05:53:00.000-07:00

Para Matheus...

e a todas mães que deram asas aos filhos!

Hoje, muito cedo,
procurei em suas costas
aquele pedacinho de coisa
que foi se formando,
saindo de sua segurança...
gerando-se enquanto dava suas primeiras risadas,
enquanto corria pela areia da praia,
durante aquele instantezinho em que soltei seus braços e disse:

- Vai, o mundo é seu!

Hoje, muito cedo,
comecei a aprender que seus voos ainda são curtos.
até o dia em que deixará meu ninho
para soltar-se livremente pelo azul do céu...piruetando em rasantes acelerados.
Até a hora de sonhar com seu próprio ninho!
Mas isso ainda demorará...
Por enquanto, fico a procurar seus pedacinhos de asas!
Eu mesma os coloquei ali...
principalmente quando dizia: não tenha medo, meu filho.

[após uma dessas leituras que se tornam "encontros"
e que dei de cara com a experiência da vida... apenas
um pequeno texto de Rubem Alves, "Pai", aí, no
mesmo momento, começam os breves voos aqui é
casa!]

* * *

Imagem : Pesquisa Google.

* * *

Transformação

2010-06-18T16:28:00.000-07:00

Quebraram-me

macaúba.

Acharam-me

o c a

de espinhos.

Aventura insana

juntar-me inteira

de novo.

Tornaram-me frutas

espalhadas sob

a sombra de uma

imagem: Pesquisa Google - timblindim.wordpress.com/macauba/

Parentêses para homenagem especial: "Eu, no fundo, não invento nada. Sou apenas alguém que se limita a levantar uma pedra e pôr à vista o que está por baixo". José Saramago

2010-05-23T19:40:00.000-07:00

Minhas mãos já velhas
e ressequidas
caminham atrás de teu rosto,
distante, assustado...

Não sentem a pele rompida
desejando correr
leves em gestos suaves...

Antes voavam nos balés, nas noites,
perfumadas, incendiavam tua boca
sensível, florida...

Hoje, despertando, vi-as roxas,
fúnebres, velhas...
teu desejo as puseram de lado,
levantam-se só para adeuses!

Pouco fazem, pouco tocam,
mãos, minhas mãos!
julguei-as belas, jovens, sempre ágeis!

Pelo menos lágrimas,
minhas lágrimas,
ainda secam!

Poema publicado no livro "O chamado ou um cântico para a liberdade" - Scortecci, 2ed., 2008.

O conto das quatro Luas

2010-04-30T08:40:00.000-07:00

Lua Nova, momento propício para caminhar nos campos, nos Bosques. Uma áurea luz promove o aparecimento dos grilos e cigarras. Enquanto os jovens pássaros se recolhem aos galhos mais altos, Nuara afasta os cabelos negros para trás e finge não estar ali, carregando ao colo uma cesta de pães para os vizinhos de sua casa. É cedo ainda, mas a jovem sente um peso nas costas e os pés já estão molhados de suor. Atravessa o cercado que dá para o sítio das Noras e tendo somente os sons dos pequenos animais para lhe orientar, Nuara sai à procura de raízes para seus chás e preparos. Nuara estava indecisa, havia que escolher uma planta, mas lhe ensinaram que precisava da influência da lua para poder fazer a cura. Parecia que se tornara incrédula para as coisas que deveria acreditar!
“Cadê a planta, meu Deus?” Seguiu um pouco mais, desorientada pela escuridão da madrugada. Cá de baixo das árvores era como se não houvesse mais luz: tudo era inédito e sem rumo. Nuara abaixou-se sob uma grande árvore já seca pelo tempo ruim. Lá estava, haveria de preparar uma mistura bem forte para matar a bicheira de Naninho, filho de Lia, a mulher do apanhador de lenha.

Lua Crescente, Nuara encontrara um novo amigo. Ele vinha ao campo todo mês, trazendo as novidades do mundo de fora. Um dia, ao passar no portão do sítio, a moça pedira-lhe um livro para estudar Ciências. O rapaz rira de sua curiosidade, porém trouxera-lhe um Atlas histórico-geográfico com gravuras e mapas. A moça achou um encanto e passou várias tardes situando-se no Universo, na história. Havia fatos demais para entender e seu mundo de fogões a lenha e rio de pedras quase não lhe davam a chance de captar a essência das coisas dos homens de lá.A lua estava no ponto, dando lugar para o plantio de rosas e acácias... Num futuro haveria um jardim bem ali, perto da cerca para indicar que na casa uma mão suave governava as paredes brancas. Haveria arroz para cultivar no vasto terreno a sua volta.

Lua Cheia ... plenamente mulher, Nuara realiza seus desejos de acreditar mais nos cantos e ditos populares. As maçãs e laranjas completam as fruteiras, deixando as mesas sempre coloridas. Nuara anda a cavalo, nada no riacho, passeia pelo Bosque. Nessa semana, porém, a moça também decide ir à Capital, ver o mundo, as pessoas, as histórias de outras gentes. Dizem que mensalmente as mulheres, nessa fase da lua, tornam-se mais independentes e salientes. Nuara ri por dentro ao ouvir isso. Embora considere haver um pouco de verdade nessa idéia. Rememorando os meses anteriores, lembrava-se vagamente de que nessas luas tanto ela quanto outras mulheres do sítio estavam sempre a discutir sobre alguma coisa.
Em seu passeio pela Capital, além das ervas do Mercado, os livros atraem a atenção da jovem. Ela se põem a namorar as vitrines que à noite estão iluminadas de néon. Já é de madrugada quando retorna num ônibus sacolejante. Nas mãos um livro de Ciências Naturais. Puxando um pouco a cortina encardida do ônibus, Nuara dá de cara com a lua cheia. Na imensidão escura da terra, seu brilho amarelado se estende até longe, indo refletir opaco num açude que já vai ficando pra trás. “Quem determinou que Seu Marquim deveria ter nascido com um olho torto e não ter mulher alguma para lhe velar na velhice enquanto que o irmão, seu Torquato, mulato de cabelo liso tivesse a enorme e sempre cheia mulher para lhe preparar a cama e esquentar os pés?”
Nuara não atina com as coisas complicadas. Em sua simplicidade, define os seres e objetos pela experiência do dia-a-dia. A percepção de quem determina a força e o destino de tudo, é de desconhecimento humano. Para ela, a Lua trabalha nos campos, deixando cheirosa a mangueira carregada de frutos...

Lua Minguante ... os frutos agora estão pontos para as bocas ávidas... é época de plantar os alfaces e derrubar o mamoeiro murcho há algum tempo. “Será que a chuva ajudará a apagar a poeira levantada pela caravana de gente pobre?” Eles andaram quase todo o dia, pediam de sítio em sítio uma esmola, uma muda de roupa, uma rede, uma pousada, uma ágüinha, em nome do padim padre Cícero! No coração havia uma dúvida: ser tão bondosa com esses que tinham fama de pilhar, atacar as plantações, receber e nem agradecer seria tão compensador assim? Mas os velhos desses grupos, de pele tostada e olhos arredondados, sempre traziam-lhe flores de jasmim para Nuara pôr no cabelos negros. Eles sempre sorriam, um sorriso humilde e malicioso, cantavam altos quadrilhas já há muito esquecidas...
Nuara divaga, em sua solidão minguante. Percebe, mirando a luz fraca que cobre seu jardim que as respostas para seus anseios de saber mais estão para além das letras e papéis trazidos pelo amigo da lua crescente. No livro que trouxe da capital, as imagens e fotografias das plantas, raízes e animais não dizem o momento certo de puxar da terra a hortelã de folha miúda que acaba com a dor do estômago de sinhá Nina nem explicar a hora exata que o homem deve sair para caçar o preá para encher a barriga de seis crianças de olhos arregalados e barriga bichenta. Explicações detalhadas de forma e conceitos, mas nada de cheiro de orvalho, pio de coruja, caminhos de mel para dizer que a terra está pronta, a chuva já vem, ou que os pássaros e abelhas começam a aumentar sua família. A próxima lua lhe dirá o melhor momento para completar seu ciclo de curandeira das matas...A Lua mingua um olhar... Nuara sorri, enxugando as mãos nas saias e sai para fechar o portão de sua casa em mais uma noite.

* * *

Publicado em www.correiodatarde.com/artigos/6479

* * *

Imagens: As quatro luas de Jupiter descobertas por Galileu - Pesquisa Imagens Google

A esposa virtuosa

2010-03-22T12:53:00.000-07:00

A mulher atirou-se aos pés do algoz de seu marido. Subitamente uma força maior a movera de seu lugar sagrado de onde apenas saía para buscar alimento pros filhos. Vivia guardada em seu recanto. O olhar sereno, naquela manhã, cobria-se de lágrimas e poeira ao atravessar o terreno desnivelado da prisão centenária. Horas antes, uma pergunta era feita para o homem que a retinha entre sedas e grandes janelas cobertas de veludo. "Onde estão seus pai e sua mãe que não vem pedir por sua vida"? O homem baixou a vista acabrunhado, sentindo a dor das grandes correntes apertando sua alma. "Há alguém que se importe por sua vida, miserável homem"? A mulher entrara envolta em lenços, deixando revelar somente os negros olhos. Esperava ver os sogros chorando, clamando por piedade. A audiência trazia esfarrapados, delinquentes e loucos e nenhum poderia ajudar o homem condenado à morte. Apertando-se entre malcheirosos, subiu um degrau de pedra, aproximando-se mais e mais do algoz. "Eu dou minha vida por ele", disse docemente, enquanto os loucos riam e arregalavam os olhos, ansiosos pelo fim da sentença. Um riso irônico formou-se nos lábios escuros do algoz. Lá atrás, uma velha encurvada gritou: "Pobre iludida"! Mas quem dera para sofrer pelos filhos raivosos e malcriados, quem perpetuava a sina de pertencer ao homem dias, noites e madrugadas sem fim, feito renegada por guardar as marcas roxas na branca de escrava qualquer sentença de morte era o luxo de lugar guardado no Paraíso. Lá se foi a mulher seguir sua morte, enquanto o homem era liberto de suas correntes. As portas mornas do Inferno abriram-se em rajadas para receber uma linda mulher de longos cabelos negros, olhar profundo, mãos macias. Já quase nua, perdera seus véus e vestes de matrona. Pisou altivamente o átrio, desafiando o destino e a dor. "Agora serei rainha"!

Imagem: Pesquisa Google: www.verbalog.com/cyro/page/2/ ou http://www.cyrodncenografia.com.br

* * *

Para as tantas mulheres de minha vida...as ciganas, as sertanejas, as fortes, as "de pedra", as mães, irmãs, tias, primas, amigas"

2010-03-07T15:35:00.000-08:00

Amanhã, eu serei cigana,
irei perturbar o mundo,
resserquir quem me engana.

Serei cigana, travessa, atrevida
lerei mãos, farei presságios
devastarei outras vidas...

Correrei descalça pelas ruas, cidades...
madrugando nas vilas escuras,
nem contando só verdades...

Amanhã, serei cigana, sorrindo
entre canções e sonhos
que corro, perseguindo...

28/setembro/88

II

Sonho deserto de mares
Gritando meu nome para as estradas.
O marinheiro não ouve
está escondido nos campos,
perdido, apagado entre vendavais.

Montanhas nos separam
Cada vez mais alegrando meu peito.
Ondas nervosas nos sugam
Misturando areia e alma doloridas.

Sonho fugas, abraços, distâncias
apregoando meus vícios para espanhóis.
Os cavalos todos procuram
a cigana fugida, tresloucada
em arrebóis sem destinos...

26/novembro/88*

Poemas publicados em "O chamado - ou um cântico para liberdade". Editora Scortecci. 2.ed., 2006.

Sina

A mulher do sertanejo;
mãe de sete filhos e outras tantas filhas,
pés inchados no chão ardente,
lenço colorido nos cabelos,
quando longo, coque prendendo-os;
vestido de chita, encardido,
amassado, curto demais.

A mulher do sertanejo
Olhos marejados diante do sol escaldante,
do marido distante,
dos filhos distantes,
das filhas caladas,
mal-vestidas, descabeladas,
confinadas
no silêncio de tristes mulheres sertanejas.

Imagens: Pesquisa Google - Acervo Projeto Portinari

DIA 08 de março - DIA INTERNACIONAL DA MULHER

Grande Navegação

2010-02-25T06:09:00.000-08:00

Era preciso adotar uma prática totalmente nova para este problema: ou parar e deixar o vento levar a embarcação a lugar algum ou consertá-la, ali mesmo, entre as ondas, a possibilidade de vento forte e tempestade. Nada, porém, o impediria de chegar à ilha das possibilidades, dos sonhos realizados, das conquistas e glória. Foi uma noite infame. Sem fome, nem sede, tampouco descanso. Suave mesmo só o olhar no horizonte quando, agarrado à última tábua, livrava-se das ondas gigantes.

Imagem: Pesquisa Google => podblogchapeu.blogspot.com

Naufrágio (1805) , de William Turner

2010-02-05T17:55:00.001-08:00

Que lago?
Lago de estrelas...
Cintilantes?
Ofuscantes?
Distantes?...

10/10/2003

De céu azul, lua cheia...
imensidão galáctica
para um peito só!

Estrelas ao lago...
de águas salgadas? à beira mar...
de água doce?...incrustado às
pedras, caatinga...

aconchegante entre doces beijos
ou dividido em lágrimas salgadas
(ou seria a chuva?)

Lago azul?!
E as estrelas cadentes
iluminadas pela lua?...
Minha janela aberta em sua direção,
aconchegantes estrelas fugidias
em noites de vento ou morna brisa,
feito os abraços, os braços (firmes?!)
de um homem-menino
de doce olhar,
firmes mãos...
contos, medos, sombras,
folhas, roseiras do meu jardim...
que se abrem neste setembro
(breve outubro...tanta primavera!)

E as estrelas-guia que sumiram
neste céu infinito?
Junto levaram o brilhos dos meus, teus
olhos serenos, úmidos, solitários!

Olhos cintilantes...
Ofuscantes...
Distantes...

Que prometem doces fugas,
Doces beijos...uma história
(vaga? incompleta? de amor?
Justo neste instante não quer terminar!)

11.10.2003

Poesia publicada em "O Chamado - ou um cântico para a liberdade". Scortecci, 2006.

Imagem: Pesquisa Google. Veja em gallovicente.com

***

Ruminando

2010-01-03T19:22:00.000-08:00

Para Iris Boff cujas palavras voadoras me inspiraram

Há uma montanha atrás de mim

que guarda minha memória,

nela há um texto sagrado dizendo assim:

"- Reúna o separado.

O mundo de dentro, o mundo de fora.

O divino. Aquilo que não se vê, o que se pouco olha".

Estou ao pé da montanha,

procurando minhas lembranças,

meu povo não me acompanha.

Dorme intranquilo em meus sonhos.

Preciso me ler, religar-me a esses mundos,

ser mais do que um ser do presente.

* * *

Imagem: Visual do cume do Seio da Mulher Pedra - pesquisa Google:

www.clubedosaventureiros.com

o beijo

2009-12-05T17:50:00.000-08:00

único instante

em que a alma

é corpo,

o espírito é preso,

e os olhos não são livres.

(só os pés quase flutuam)

* * *

Imagem: o beijo, de Gustav Klimt (Pesquisa Google imagens)

O cruzeiro

2009-11-03T15:40:00.000-08:00

Para Pâmela

Coloquei uma pedra

no cruzeiro desta estrada.

Orei pelo morto,

Orei pra Deus,

Orei pruma alma perdida, vagante:

" – Deus, segura esta alma,

não deixe este morto errar,

olhe por sua família,

dê uma luz para ele achar seu caminho...

Esta pedra fica,

eu vou adiante,

Esta alma sobe, já passou...

o que era errante,

agora se achou".

Imagem:Pesquisa Google => http://www.portinari.org.br

Quadro vivo

2009-10-15T18:58:00.000-07:00

Para Iara Carvalho*

Através da janela
vejo as flores que plantei.
os muros, as planícies,
tantos cavalos soltos que sou...
as várias mulheres que risquei na ponta do lápis.

Através da janela
vejo a luz,
o vento,
os bougaris, as rosas, as margaridas
meus pássaros soltos.
um morro distante para onde dirijo meus olhos cansados.

como são límpidas as janelas por onde vejo o mundo!!!

Em 21 de maio de 2006

* olha aí, Iara, encontrei em um caderno de 2006 e achei a sua cara!!!

** Esta foto foi tirada nas férias de 2009, em Tibau do Sul...de uma janela maravilhosa.

Saciada*

2009-09-06T19:29:00.000-07:00

Corri para baixo de

um toco aberto

nesta mata densa.

Trago na boca

restos do sangue lambido

do bicho que engoli

enquanto tinha fome.

Escondo-me. É hora de dormir.

Não tenho medo

de me encontrar

cara-a-cara com o inimigo.

Saciei o ronco dentro de mim.

Guardo o olhar altivo,

arredio, desligado

da noite.

Estratégia de liberdade.

* Ainda pensando em felinos...

** Imagem => Pesquisa Google

http://www.swilliamshaw.com/wallpaper/blackcat1600x1200.jpg

Pantera Negra

2009-08-23T17:05:00.000-07:00

Quantos passos

dei em volta deste campo

fechado?

Rosnei, voltei,

ralei meu pêlo arrepiado

nas cascas das árvores do velho bosque.

Tinha pressa, tinha ânsia,

minhas narinas abriam-se,

fungando ares quentes.

Quantos passos ainda dei nessa espera?

Idas e vindas que fazem o que sou:

pantera negra à espera do meu caçador.

(Ele se demora,

prometeu em seu olhar de homem perdido

e alucinado...caçar-me em noite de lua.

Onde está, então?)

Imagem => Pesquisa Google: arquivosdoinsolito.blogspot.com/2008_09_01_ar...

Olhando Fortaleza e o belo Bosque de Letras com olhos do Outro: olhos de quem tem um passado, uma memória, uma história... múltiplas identidades.

2009-08-15T03:16:00.000-07:00

Nas excursões de um dia no Bosque a vista se perde. São incursões de uma alma cheia de espanto. Evasões desapercebidas pelo tempo atual.

Fixando mais de perto (ainda sou míope!): reconheço mundos, todavia não pertenço a nenhum.

O que vejo e meus olhos não abarcam? Espaços ocupados, mangueiras derrubadas, salas agora com nomes (mas sem rostos claros, definidos, são todos indistintos).

O que vejo e meus olhos não definem? Os cabelos brancos com áurea e sorrisos juvenis tomando conta dos cantos e recantos de meus esconderijos: minhas terras não descobertas, nunca reveladas (ainda estão guardadas nos ferros que seguram a Ponte, nos sonhos enferrujados, nas fugas da inquietude de minha alma arisca)

O que vejo e meus olhos não dominam? Os vincos nos olhos da bibliotecária, dos náufragos, gigantes, ausentes, lunáticos, vendedores de livros fantasmagóricos que passam com jeito de quem fica...fartos vincos, amarelados vínculos...

O que vejo e meus olhos não ajustam? As paredes inexistentes da cantina da Cultura alemã...meus muros erigidos quais castelos (Fortalezas?!) tão frágeis, desaparecidos numa morte sem despedida, lágrimas e murmúrios) (dos que um dia defenderam as mangueiras do Bosque de Letras...quais cavaleiros dos contos de nossa história de andantes –seres encantados das Letras)

Um viva aos destemidos! Um viva aos que, de fraqueza, se escondem.
Aos que, de medo, se recolhem (levando os rastros)
Aos que, de insanidade, se enfrentam (com leves vestígios)
Um viva aos visitantes, presos a documentos...
Aos estranhos que nada vêem.

Aos novos alunos – ainda não sabem!

Aos velhos alunos - ainda não esquecem!
Aos que não viveram, são só passeantes.
Aos que viveram, meras lembranças...
A mim – viajante temporária (perdida, inquieta, assustada com os estragos do Tempo).

Imagem em: www.opovo.com.br/opovo/fortaleza/761701.html

2009-08-01T07:00:00.000-07:00

Leves vestígios

O homem de chinelo
aparece no meio da estrada,
veste algodão cru,
corpo esguio,
olhar sereno.

Parece dominar a natureza.
Inclui simplicidade
no caminho,
andando, deixa marcas
atrás de si.

Solitário ente
Perdido entre árvores secas,
Trilhas poeirentas.
Por pontes passa,
carregando sua dor.

Na beira d’água
deixa outra marca.
Beijo selado na areia.

O homem de chinelo
trabalha de sol a sol,
constrói mundos,
novidades, sonhos.

Tão leves, tão frágeis.
No fim, tudo desaparece.
Fica só a marca
dos longos pés no chão de terra.

PS: Esta poesia faz parte do conjunto que recebeu "Menção Honrosa" no IV Concurso de Poesias Zila Mamede 2008

* Imagem: Pesquisa Google => www.portinari.org.com (Pés - Cândido Portinari)

(Lembrando Maranguape...)

2009-07-10T11:44:00.000-07:00

imagem: upload.wikimedia.org/.../180px-RAJADA.JPG

Há samambaias vermelhas enfeitando
Encostas das Serras de guerreiros.
Há ninhos pretos, nuvens baixas, mar distante...
Graúna cantando também há,
E já era cidade noite com tempo de chegar...

Há um rio cortando veias, limpando a paz...
Pedras no vão, no chão, no coração também há.
Nenhum sonho, nenhum desejo, noites mudas.
Há afeto, há carinho, há emoção
Mas onde está a POESIA dos meus dias de luto?

Araceli
Em 29/05/1989*

*Outro poema que está no livro O Chamado ou um cântico para a liberdade (SCORTECCI, 2008 - 2ª ed. !!!)

PS.: Pensei que fosse fácil encontrar uma imagem de uma samambaia vermelha. Encontrei uma, mas não parecia em nada com a que eu vi no passeio à Pedra Rajada, na cidade de Maranguape/CE, em 1989. A visão lá de cima é de matar!

2009-06-30T06:50:00.000-07:00

Este poema está no livro "O Chamado ou um cântico para a liberdade" (SCORTECCI, 2008). Título imenso para registrar "o chamado" para a vida, recebido após uma longa caminhada que deixava de lado alguns sonhos possíveis.

O balé das roupas no varal
sempre atraía meus olhos desocupados
Era como folhas num vendaval
Presas em fios bem amarrados.

E mais adiante as lavadeiras
de baixo do sol escaldante
torcendo, batendo nas carreiras
onde a sujeira fazia-se impregnante.

Eram mãos engelhadas e sofridas
que padeciam sob o sabão,
que esfregavam as encardidas
peças do patrão.

Dia a dia naquela sina:
lavar, bater, ensaboar e estender.
E meus olhos de menina
fitavam sem compreender...

A rotina de sempre estar ali
à beira do rio, cantando.
Tendo a vida a se diluir
como as bolas de sabão que vão voando.

E o vento a levar as roupas dali,
rolando-as no espaço
Com meus olhos a percorrer o vai e vem
das lavadeiras nos seus mesmos passos.

Em 26/10/87

imagem Google: www.abi.org.br/images/TiagoSantana_Beiraderio.jpg

Rédeas - Afinal é dia dos namorados!

2009-06-12T15:58:00.000-07:00

Amor indócil este meu,
nasce como água de fonte:
corrente livre,
alargando margens, caminhos, regatos antes secos...

segue em frente, sem barreiras
ignorando paisagens, pontes, travessias.

mas esbarra em teus olhos castanhos... quietos, arredios.

foges para teu mundo isolado...
desconfiando dos meus sonhos, dos meus dons, do meu caminho...

também esbarro nos teus olhos...sou inflexível em meu amor sem amarras.

registro em mim teu medo, tua história
e nem sei dos rastros que já deixastes em minha estrada.

teus modos insinuam tua dor, tua ânsia.
e queria (quantas vezes pudesse) abraçar-te, alcançar-te em alma, sonhos.

abrir uma porteira entre meu mundo e tuas paredes.

Às vezes, de leve, de mansinho,
seguro tua mão forte... também seguras meus olhos úmidos, meu amor em cavalgada,

mas tens de ir: sempre é cedo para um laço,
sempre é tarde para a água que corre livre.

no canto dos teus olhos vejo as marcas, os traços que não queres que eu veja.
Leio almas: as marcas aparecem em plenitude.

meu amor indócil não descansa,
é livre, amplo,
perdido em mil sentidos: só precisa de ti!

Dia Mundial do Meio Ambiente e os mini flamboyants do Jardim de Araceli*

2009-06-06T05:23:00.000-07:00

1005 sementes de mini flamboyants distribuídas entre 04 e 05 de junho... na esperança de quem as recebeu possa cultivá-las. Uma bela turminha ficou responsável pela distribuição, crianças amigas que entenderam a mensagem: "árvore um presente para a vida"

Fica o recado: quem recebeu, depois diga o que aconteceu com as sementes... com as belas flores que irão iluminar os jardins de Natal e Parnamirim.

* imagem: Google

2009-06-03T11:32:00.000-07:00

uma mente pacífica

conduz mudanças para vida ...

onde ouvi isso?

no impacto, me pergunto:

que mudanças minha mente irá conduzir?

Só vive em tumulto, rebeldia,

campos minados,

terras distantes,

intranquila

questionadora

sempre alerta!

*foto: arquivo pessoal - Tibau do Sul/RN férias de 2009

Alianças

2009-05-19T05:51:00.000-07:00

Para Andréa

Tudo era para sempre:

a cabeça fria, o vestido solto,

sandália de dedos, os pés no chão de areia.

Tudo era para sempre:

as mãos dadas, os poemas lidos ao pôr do sol,

o corpo morno estendido na rede, o vento à beira mar!

Tudo era para sempre:

nossos sonhos, os gatos, os quadros,

a vitamina, os biscoitos, meu bordado, o futebol.

Mas o "prá sempre" sempre acaba:

resta um sorriso doce, as tardes longas diante do livro aberto.

A imensidão do mar, chegando em rosas no quadro em minhas mãos.

* Imagem: Pesquisa Google

Os xales [lembrando que nesta semana é dia das mães]

2009-05-02T17:42:00.000-07:00

O tear batia para frente e para trás. As mãos ágeis cruzavam as linhas como quem trama os destinos: apertando aqui, soltando ali; colocando um fio prateado nessa parte, juntando um punhadinho de linha mais à frente; outra laçada, um nó e pronto, tava feita a vida, tava feito um xale de noite.
Em nenhuma parte dele ficavam os vestígios das mãos que o tecera. Em nenhuma franja denotava o árduo trabalho das mãos enrugadas e calejadas a gerar as tramas.
Era um xale para a noite. Preto, comprido, quente. Feito a noite, feito o destino, feito a vida, feito o abraço. Veio ao mundo com um irmão gêmeo, como distinção só as tramas na vertical.
O marido trouxe. Um para ela, a mulher, outro para a filha, o orgulho. Destinos tão diversos.
Porém, cada xale era único, era um, era uma marca. A única semelhança: xale para a noite, para o brilho. Para a névoazinha que cobria a vastidão da Serra em noites de São João.
Em uma, o xale vestia para as missas, os encontros da igreja, a missa do Galo, da Páscoa, da comunhão, em dias de luto, de dor, de guerra.
Em outra, o xale vestia para os bailes, para as despedidas, cantorias na madrugada, para o orvalho do beijo ao amanhecer.
Por duas gerações inteiras os xales sobreviveram. Um ficava no velho baú ao pé da cama. O outro, dobrado no cabide colocado no escuro guarda-roupa. Vidas distintas. Mulheres distintas.
Em uma o vestígio da outra: olhar seguro, ombros delineados, pernas torneadas. Em ambas, o xale caia com ar de leveza.
A vida corroeu-se aos poucos, levando graça, beleza, olhares alegres e sonhadores. O xale de ambas permaneceu. Cada um intacto. Fibra tecida sem vestígios de dor, abandono, lágrimas ou solidão. Seda entrançada de fios pretos e prateados, franjas balançando ao movimento. Na cadência das estrelas, enfeitando a vida. Xale para festa: felicidade resguardada pela fragilidade de linhas seguras. Xale para a fé: vínculo guardado com coisas eternas, marcado pelas lágrimas e contas rezadas.
As mulheres se foram, mãe e filha levadas pelo tempo do século passado. Os xales ficaram em mãos diferentes, distantes um do outro, sem a renovação pela vida-dança ou pela oração-sofrida.

* Publicado pela primeira vez em www.anjosdeprata.com.br. Aqui, com pequenas alterações no título e no final.

Pensando em sonhos II

2009-04-16T07:26:00.001-07:00

O sonho de ter todas
As gavetas em ordem,
Todas as prateleiras, armários.

O que é azul com o azul.
O que é livro com os livros.
O que é dentro, todo dentro.
O que é de fora, todo olhos.

O sonho de ter o tempo
Em ordem, numa ordem: não finito.
Tempo com as crianças,
Tempo para as crianças.
Tempo com o homem,
Tempo para o homem.
Tempo extra, incomum, continuum, desacelerado!

O sonho de ter tempo para tudo:
Roupa, corpo, casa, comida, jardins e carros;
Livros, pensamentos, sonhos, música e teatro: minha voz!

Sonho, fenômeno longínquo,
Nuvem baixa, neblinando
Nas serras de minha alma inquieta.

Sonho, frágil sombra,
Sem profundidade, águas rasas
Sem reflexo, nem voz (só o eco!).

Há sempre que se acordar
Diante do tempo que urge,
Na fila, no congestionamento,
No calor, nas distâncias.

Assim como há de se sonhar
Com o tempo de ser plena,
Flor, insana,
Coragem e luz.

Para ver o jarro florido na janela,
Os filhos crescidos no mundo,
O homem deitado numa cama, para o sono tranqüilo...

[E quem disse que as mães dormem sonhos tranqüilos?]

Foto: arquivo pessoal, tirada por Caio César - Exposição "Dino" - OCA, SP, 2006

Homenagem ao dia da mulher

2009-03-08T16:48:00.000-07:00

Poema para lembrar de minha irmã...*

Duas irmãs brincam -
ao seu lado
fitas, bonecas, sapatos de lã.

- Você quer comidinha?
- Passa o bolo, por favor?
- Tem mais na panelinha?
- Dê mais pra sua filhinha...

A comida é de verdade
As panelas, de brincadeira.
Elas riem, encostam-se uma na outra e olham o céu:
-Como está cheio de algodão-doce!

Dormem juntas,
Juntas crescem.

- Parecem gêmeas de vestido branco,
bem curtinho, sapato com fivela e meia três-quartos.

- Parecem dois anjos
de cabelos cacheados,
olhos puro marrom,
boca puro vermelhor,
bochechas rosadas...

Seguram uma carrocinha
puxada por um cavalo branco...

- Prontas para a foto?

E o sorriso de dois seres
mágicos guardou-se
para o tempo futuro.

São apenas duas meninas,
dois rostinhos inocentes,
eternizando o que a vida tem de bom:
as irmãs.

* Uma das mulheres mais fortes e corajosa que conheci em meus caminhos.

2009-02-23T18:13:00.000-08:00

no vasto deserto

de minha solidão

existe uma casa bem perto

do infinito

no rastro do deserto

de minha solidão

existe um infinito bem perto

de minha casa

2009-02-04T19:33:00.000-08:00

Eu sou uma árvore solitária
dando sombra a quem quer ficar
dando fruto a quem quer provar.
Plantada estou, nessa terra imaginária.

E estendo os braços para o amigo vento,
nem vejo as guerra, as dores, o vozerio,
fico aqui, triste com meu lamento
profundo de solidão, debaixo do sol arredio.

Solitária árvore verde, aqui estou,
Minhas folhas trocam-se,
Minha casca enruga-se,
Não tenho para onde ir, sei só o que sou:

- Árvore jovem, flor que sempre renasce
com o vento, a chuva, a aurora...
E mesmo que nada se plantasse
Ainda ficaria a solitária semente germinadora...

03.setembro.88

Poemas premiados com Menção Honrosa no IV Concurso de Poesias Zila Mamede

2009-01-21T07:07:00.000-08:00

Paisagem de meus olhos

O sertanejo:
duro, moreno, olhos cegos de tanta luz...
Boca moscando um quê de nadinha,
cuspindo seco.

O sertanejo:
vivente acordante.
Trabalhador de correias,
construtor de açudes
sempre secos, feito as
pontas de galhos que se quebram na vista dessa estrada...

Canção pra cabloca do meu sertão

A mulher abre a porta,
varre o quintal,
levanta poeira.
À pino está o sol,
o nordeste queima o horizonte,
“quanto vento morno!” –
lembra na rede o homem quente.
Uma sombra nos olhos
Ardem feito poeira do chão de barro.
A barriga inchada do filho descalço
Lembra: “é hora de feijão com farinha”.
“ – Quem vem pra mexer
a panela que entorna
um coração pedinte de sonhos?”

Canção pra nega velha da Fazenda

A negra velha
Ajoelha-se diante do santo.
Põe feijão, folhas de louro,
Rosas, sal grosso.

Pede bênçãos, pede liberdade,
pede vida boa pros netos.
São muitos: negros, mulatos, sararás.
Um quase branco.
“Isso dá vida à vida?”
É sangue negro, sangue grosso,
desce das costas
que a chibata abriu.

A velha negra dorme quieta
tem no colo um pobre ser
e canta firme:

“Vem, meu Deus,
alumiá meu dia,
alumiá a vida,
alumiá meus sonhos!”

Leves vestígios

O homem de chinelo
aparece no meio da estrada,
veste algodão cru,
corpo esguio,
olhar sereno.

Parece dominar a natureza.
Inclui simplicidade
no caminho,
andando, deixa marcas
atrás de si.

Solitário ente
Perdido entre árvores secas,
Trilhas poeirentas.
Por pontes passa,
carregando sua dor.

Na beira d’água
deixa outra marca.
Beijo selado na areia.

O homem de chinelo
trabalha de sol a sol,
constrói mundos,
novidades, sonhos.

Tão leves, tão frágeis.
No fim, tudo desaparece.
Fica só a marca
dos longos pés no chão de terra.

Urgência pós-moderna

Preciso de casas
pequenas
arejadas
insípidas
para sustentar
os pesos
mortos
de meu vivo coração.

Preciso de igrejas,
messiânicas
católicas,
russas e mulçumanas,
para encontrar
um Deus
aberto que abençoe
meus inúmeros
pecados
sãos.

Preciso de gente:
homens,
mulheres,
crianças.
Principalmente
homens que julguem
meus dias inglórios,
trágicos, dramáticos e nulos.

Preciso de fé,
paixão
sexo,
escuridão, mais ainda
de castiçais que se
apaguem ao
encontrar com minha alma
perdida,
amarelada,
imunda,
de solitária transgressões.

insone

2009-01-15T18:59:00.000-08:00

na taça, mergulhada estou.
nada passa
nessa madrugada que chegou.

insone, desamparada
permaneço no ar...

a noite vai - iluminada.
o dia acorda pra me matar.

olhos injetados de um mal que veio pra ficar

2008-12-20T18:03:00.000-08:00

Deixei meu pai ali bem debaixo

Do pé de cajueiro,

quietinho, guardado

nem parecia mais ser ele

o homem forte, valente

cheio de vida

que conheci um dia.

Deixei meu pai

Ali – junto ao pé de pau.

Um bem-te-vi solto

vem cantar todo dia,

um joão-de-barro levou

sua casa para o cajueiro

e do alto observa a paisagem.

Uma serra imensa,

um cantador de viola,

um canto de paz.

O cajueiro a florir em outubro,

carregar em dezembro,

a guardar meu pai em sua sombra

– como ele gostava

Araceli Sobreira

(lembrando um ano de encantamento de Pedro Feitosa)

imagem: http://www.overmundo.com.br/_overblog/multiplas/1185174926_chapada.jpg

2008-12-01T07:36:00.000-08:00

Para Marília, Renata e Rosinha...

Com paixão
com o que nos falta:
a vida,
a liberdade,
o corpo,
a língua,
o riso,
o carnaval.

Com paixão
com o que nos une:
o máximo, as paredes, a estrutura.

Com paixão
com o que nos corta:
a escolha, o massacre, a rotina.

Com paixão
com o que nos define:
o bordado, o toque, o sutil
a dor.

Com paixão
com o que nos cega:
a chuva,
a lágrima,
a verdade,

Com paixão
com o que nos divide:
a razão, o medo, a queda, o pecado, os filhos, a costela...

Com paixão
com o que nos eleva:
as flores, a seda, a estrada do bosque...

Com paixão
com o que nos faz ser:
a renda, a cama, o ventre.

Com paixão
com o que nos faz crer:
a palavra, o pão, o milagre.

Com paixão
com o que não nos deixa viver:
o tédio, a ruga, as ruas, o fogão.

Com paixão
com o que nos explode:
a loucura, os monstros, o lobo mau, o tempo e o espelho...

Com paixão
com o que nos vivifica:
o mito, a fé, o sangue.

Com paixão
com o que nos assusta:
a paixão, o esmalte vermelho,
o olhar profundo, expressivo, inesquecível,
o perfil de um Deus grego,
a vida, o riso,
o carnaval, o vinho,
a carne, a ternura e a liberdade...

Coisas que só existem
em almas com muita paixão!

Em 25.03.06

2008-11-23T14:20:00.000-08:00

Araceli Sobreira

Quisera eu deixar
de ser formiga,
poderia cigana virar,
cair na vida...
Ser só gente,
pensar nuvens, mundo, ser só ponte, fluido
atravessar ruas sem sentido.
Quisera eu ser inocente,
leve, luz radiante,
tempo ausente
ao luar do sertão, fina chuva –
sem nada na mão...
Quisera eu cigana ser,
cantar o dia, viandante,
flutuar na vida, espairecer,
somente feliz amante
a dormir no inverno, tranqüila
tal qual uma menina.

Em 05/08/2007.

2008-11-18T07:31:00.000-08:00

O Parto*

Araceli Sobreira Benevides

Maio de 1937. Ano muito difícil aquele. Crato vivenciava perseguições, correria e medo. Em toda parte as pessoas se retiravam mais cedo, as casas comerciais fechavam antes da hora para se resguardar das "volante" que revistavam os moradores por causa do beato José Lourenço.
Amália dobrava a mantilha usada para rezar no oratório. Os joelhos ardiam inchados. A barriga tremia desde a madrugada. Estava enorme para o primeiro filho. Todos se admiravam. A mulher estava só. Ninguém a visitava há dias. O marido subira a Serra do Araripe para trazer madeira e isso lhe causou uma angústia de louca. Antes de ir, Luiz Teixeira dissera com a segurança que sua voz grave e seca sempre tinha:
- A índia Uiara virá mais tarde. Vou, mas não me demoro. Laura só vem quando minha mãe chegar para ficar na casa.
Ninguém veio. Amália não tinha mãe, o que sabia, sabia de solidão, de olhar, de ver, coisas que para ela eram diferentes. A data estava errada, com certeza. O padre avisara que era assim mesmo.
Amália queria mexer-se. A barriga pesava, os pés doíam, mal dava para dormir agora. Lembrou-se que tudo estava pronto: as roupas brancas - em cima da cômoda, recém talhada pelo marido marceneiro - engomadas e envoltas em folhas secas de lavanda, os pagãozinhos, três ao todo, cozidos e bordados pela irmã mais velha, a Noélia. Tudo dentro da mala preta que veio no lombo do burro guiado por seu Jessé - do sítio Fornalha. Mesmo com o clima bom da época, a mala de couro chegou empoeirada. Amália limpou a mala, lavou a roupa, guardou a tesoura grande dentro da mala e afivelou as correias, deixando-a na cadeira ao lado da cama. Achou que o marido não aprontaria a cama a tempo:
- Apôs, mulher, vê se eu sou homem de prometer e não cumprir? E eu ia deixar tu dormir em rede, já parida? Quê!
No dia que viu a cama pronta, ela chorou. Dois dias depois, o marido foi para a mata. A mulher ficou só, se tinha medo, nada falou. Pegou o candeeiro e duas velas, trancou as portas e foi dormir.
Amália estava ali, agora, ruminando uma dor no estomago, uma gastura por dentro, um rói-rói que não se acabava. "Nhá Luzia disse que era menino cabeludo que tá por vir", pensando assim, foi pegar mais água, "para ficar mais prevenida". Jogou o balde na cacimba e quando ia começar a puxar, ouviu a voz gutural da índia Uiara chegando:
- Menina, tu quer morrer? Puxando balde na hora de parir? - a velha empoeirada e coberta de uns trapos pretos pegou a corda da mão de Amália. Mascando um fumo, arrastava uma sandália de couro grosseira. Entrou em casa e pôs o balde do lado do fogão à lenha, já aceso de muito. A grávida preparara logo cedinho o caldo da galinha conforme D. Coriá havia ensinado.
- Muito claro, muito claro. Menino novo quer escuro, quer erva cheirando - dizendo isso, foi logo fechando as janelas - Deixa eu ver a barriga. O ventre tá baixo, muito baixo e pesado. É pra hoje. Noite longa, mulher, noite longa.
Os olhos da índia brilharam no escuro da casa. Amália detestava cheiro de fumo, lá veio de novo a gastura e a cuspideira. A índia fedia e isso a deixou um pouco tonta. Sentiu as mãos grossas da velha empurrando sua barriga pra baixo, forçando muito. Não gemeu, mas quis cair, as pernas fraquejaram um tanto. Faltou-lhe ar, quis ir para perto da janela, mas a mulher a empurrou para dentro, em direção à parede do quarto. Tirou de si uma cinta de couro entrançada e cingiu a barriga enorme de Amália. Enquanto cuspia no chão, avisou:
- É para forçar a barriga, ajuda a cria a descer - E amarrou as pontas com força, pelas costas da jovem.
Veio a dor no pé da barriga, outra dor forte em cima dos quadris, uma secura na boca e mais dor. Queria andar, mas a velha índia não deixava. Balançava a cabeça de cabelos espetados, com cara feia. Resmungava umas palavras desconhecidas para a mãe que se preparara calmamente para aquele dia.
Desde o momento em que a irmã mais velha disse-lhe que seria mãe, Amália era a tranqüilidade pura. Trabalhava como sempre trabalhou: bordando, cozinhando, capinando, debulhando o milho, o feijão e a barriga crescendo. A chuva caiu, alagou o açudezinho por detrás do bananal, a mulher ajudou o homem a cercar o galinheiro, salgou a carne que veio do sítio do compadre Ananias, tirou os buchos, cozinhou-os, distribuiu e guardou as sementes que trariam a fartura para seu filho, previsto para maio daquele ano.
Os medos iam crescendo, embora afastados da mente quando tirava o terço do bolsinho do vestido de algodão grosso que sempre usava. Não tinha manha, não tinha enjôo, nada que lhe deixasse parada. Ela só parava diante da agulha e do pano que criava formas leves pelas mãos daquela mulher. A irmã tinha uma menina nova, em torno de dez meses, não podia ficar na casa do cunhado. Era uma sina, naquela época e naquela chapada sem fim, a mulher ser sozinha no mundo. Quem não tinha mãe ou sogra para cuidar, ficava nas mãos das parteiras do povoado ou do sítio mais próximo. Amália não gostou da índia velha no dia em que ela apareceu no sítio pela primeira vez. Porém, o marido, vendo que não iria ajudar, por conta dos negócios, concordou em aceitar a parteira desconhecida.
A tarde de 10 de março foi sumindo no horizonte, a casa começava a cheirar a vela derretida. Amália queria banhar-se, refrescar-se na água gelada do pote. Mas a outra não permitiu. Levantou os braços da buchuda e puxou mais ainda o cinto, encostando-a contra a parede do quarto. Amália começou a sentir que sangrava pelas pernas abertas. Escorregou sobre os joelhos fracos, agarrando-se no pé da cama. Não conseguia puxar o ar. Olhou ao redor e viu seu lindo quarto todo escuro, cheio de velas acesas e panos jogados pela cama. Lutando contra a dor, tomou das forças que tinha e se levantou, indo em direção à mesa de imbuía existente perto da janela. Molhou o rosto na bacia de ágata, procurando soltar o cinto que lhe prendia o ar. Nem bem deu dois passos, um estrondo quebrou o silêncio da casa. A índia havia se movimentado para prender de novo a mulher teimosa quando ouviu outro estouro.
Amália lembrou-se dos bichos no quintal, mas sabia que não conseguiria chegar nem ao oitão da casa tamanha era sua dor. A indiazinha desapareceu por instantes. Foi ver se não era arma de caçador. Ao chegar na beirada da cozinha, viu uma sombra por sobre a casa e, ao erguer os olhos, outro estrondo, este mais forte, tomou conta de toda terra. Depois, outra sombra cobriu as árvores mais longe, em seguida, mais outra e outra. Uiara correu para casa, pegou seus trapos e desabou em direção à mata, deixando Amália à beira de dar à luz sozinha.
A índia gritava feito uma louca:
- É o demo, é o diabo, é o cão rabudo!
Dentro da casa, o jovem mãe, presa ao cinto, tentava soltar-se usando as poucas forças que lhe restavam. De repente, sentiu as pernas molhadas, respirou fundo, afrouxando o vestido e o cinto. Conseguiu, então, sentar-se no assoalho lavado de sangue e de uma gosma amarela. Amália assustou-se, mas lembrou-se de Nossa Senhora e de que, talvez, todos aqueles imprevistos eram para salvá-la. De algum modo, abriu a camisa que tinha por baixo do vestido e empurrou suas pernas para tentar se apalpar. O menino saíra morto, roxinho, roxinho. A mãe conseguiu puxá-lo para si e o envolveu nos braços. Novamente, uma sombra passou por cima da casa, quase a arrastar as telhas. A zoada no céu da Serra parecia não acabar. Amália fechou os olhos, lembrando o menino Jesus no seio da Santa Mãe.

* * *

- Valhei-me, meu padim Ciço, valhei-me. Mas não é que a mulher pariu sozinha, neste mundo de meu Deus - o soldado apavorado gritou por socorro e mais de uma dúzia de homens baixos, fardados e armados invadiram a casa de Luiz Teixeira - o marceneiro.
- Acudam, acudam!
O capitão Alarico chegou pingando, pensou imediatamente que os homens acharam o Beato fugitivo. Bateu com as botas na soleira, impondo respeito, ao entrar na casa simples. Mal acreditou no que viu.
- Que é isso, minha gente?! O que houve aqui?
- Capitão, fomos nós, capitão, fomos nós, o susto deve ter matado a coitadinha.
- Que é isso, homi? A coitada morreu de parto, sozinha nestas brenhas...isso sim!
- Cobre ela, cobre, e vá achar alguém da família.
O soldado se tremendo de assombro pegou a manta em cima da cômoda para cobrir a moça deitada no chão, quando ela se virou mansamente:
- Por favor, não, não, a manta branca não! - Gemeu, levantando a mão em direção à cômoda.
Os homens estancaram. Um soldado - que tinha visto a filha nascer - levantou Amália cuidadosamente e a deitou na cama. A mulher lhe pôs o filho morto nos braços e virou o rosto pálido para chorar.
- A senhora está bem? Ela apenas os olhou, mas nada disse. Estava sem forças. Alguém lembrou de arrear um cavalo para buscar o cumpadre Luiz, outro se lembrou de acender uma vela, mais outro colocou o defuntinho na mesa da cozinha, cobrindo-o com a toalhinha do oratório. Umas poucas horas depois, o pai chegou. Já sabia que os aviões do governo voaram sobre a cidade do Crato e pela Chapada inteira para correr atrás dos seguidores do Beato. "Coitados, pobre gente sem instrução"! Ninguém, porém, teve coragem de lhe contar sobre a mulher, mas na alma daquele homem trabalhador e simples, acostumado a não se assombrar com nada, um friozinho passou tão logo pôs os olhos na mulher fraca e sem cor que encontrou sobre a cama de casal.
- Minha filha, o que lhe fizeram? O que houve? - Seu olhar achou o cinto desamarrado ao pé da cama. Foi aquela índia maldita, não foi?
- Quem, seu Teixeira, quem fez isso com sua senhora, homem de Deus? - O capitão adiantou-se no quarto, admirado com o cinto que o outro homem colocava em suas mãos.
- A índia, seu capitão, que mora lá pras bandas do sítio do Beato. Ela veio toda santinha, dizendo que fazia parto. Ah, maldita hora que deixei aquela mulher entrar aqui.
- Não se avexe, não, vamos pegá-la também. Isso é coisa que se faça a uma mãe de família? - O soldado saiu do quarto, levando consigo os homens de sua guarnição. - Vamos, homem, vamos, ainda não pegamos esses fanáticos.
A mão de Amália estava fria, quando recebeu um beijo do marido. Ele tremia de raiva. Ao abrir os olhos, ela sorriu e o acalantou tranqüilamente:
- Alguns imprevistos, meu fio, alguns imprevistos, só isso, só isso. Guarde a mala e abra as janelas, sim? Logo virão outros filhos, logo, logo...sonhei isso agorinha. Confia!
Luiz Teixeira abriu as janelas. A brisa fria entrou aliviando o ambiente.
* * *
Maio 1949. As mudas de roseira que Amália recebera de seu pai pegaram no clima ameno do inverno da Chapada do Araripe. Três crianças brincavam com três espigas de milho. Uma menina e dois meninos. Cada um tinha na boca um pouco de terra, um pouco do milho que roíam alegres. Amália estendia a roupa branca dos quartos. Estava prenhe de novo. Agora era hora de respirar o ar da Serra. Com três voltas bem dadas ao redor da casa e das árvores do quintal, ela paria quase sem dor. Cuspindo as crianças, para admiração das mulheres dos arredores.
As janelas estavam abertas. O oratório nem velas tinha, "para evitar os imprevistos"! Ao todo, Amália e Luiz Teixeira tiveram doze filhos:
- Um só natimorto, o resto virou tudo advogado, médico, juiz, tenente. As filhas-mulher eram todas professoras, todas casadas com homem de bem, como o pai!

Publicado como inédito em www.anjosdeprata.com.br

Pedra do Sertão

2008-11-15T18:45:00.000-08:00

Pedras do meu sertão

incólumes
perenes
resistentes

seguras, quando rebeldes viram lascas
soltas, quando sonham rolam firmes
translúcidas, quando desafiam são amuletos

incrustadas na serra, revelam peixes
lavadas no rio, guardam tesouros
sentadas ao sol, são do sertão