tag:blogger.com,1999:blog-63169959813217089302024-02-07T20:17:04.402-08:00Pedra do SertãoLiteratura: Poesia. Contos. Mini-contos. Crônicas. Diáriowww.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.comBlogger112125tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-86016718314431645832021-04-13T08:12:00.003-07:002021-04-13T08:12:13.457-07:00#poesiaparalembrardamulherquesou <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLAzxmAcMA5btPiqCROnQBaJ1CAaWqJS0hToJn6R_rprO75QdOdltBGg1oxiFaW1qdmRCXAQjkNWBz6mYkEKaOrSTY1tDqG8jnBR-ndAWVbbflN1wb8tSSB9DPVoJHyzWumkUuiFyjwuke/s1512/Deusa+M%25C3%25A3e.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1512" data-original-width="1512" height="409" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLAzxmAcMA5btPiqCROnQBaJ1CAaWqJS0hToJn6R_rprO75QdOdltBGg1oxiFaW1qdmRCXAQjkNWBz6mYkEKaOrSTY1tDqG8jnBR-ndAWVbbflN1wb8tSSB9DPVoJHyzWumkUuiFyjwuke/w448-h409/Deusa+M%25C3%25A3e.jpg" width="448" /></a></div><br /><p></p>www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-44849323067407550212021-03-16T05:54:00.002-07:002021-03-16T05:54:36.805-07:00cheiro da memória<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCMgzE_O0-hRj_w2hhfPP-yOpuCeviypLqKXreGyMXoMJvqlHB3QYEWjwc9Hy3fZ3ROFt7Wo3ZIX8ObziKOr7cd9LtG0ebFFnefzIkGCG8XjEBRJzPd2jkq5pnDm_XD17SH_2sh34-sHui/s504/cheiro+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="378" data-original-width="504" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCMgzE_O0-hRj_w2hhfPP-yOpuCeviypLqKXreGyMXoMJvqlHB3QYEWjwc9Hy3fZ3ROFt7Wo3ZIX8ObziKOr7cd9LtG0ebFFnefzIkGCG8XjEBRJzPd2jkq5pnDm_XD17SH_2sh34-sHui/w461-h355/cheiro+.jpg" width="461" /></a></div><br /><p></p>www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-30949336045286841842021-01-24T16:54:00.002-08:002021-01-24T16:54:15.095-08:00Fase Punk - Anos 90 / Ceará - colagens<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaJPBF2PBFjEtXLeonjNU8HLrDjcoBOvXZSup-tbcRVrlMgu6LTnJid73oVWUDN8OU4-Gunpvgsjy38ntBJWDI_cSJbOGxj9UT-czZcjc5sa78oTK1JjhQ1cSh4blQef_sKEA79u5foysR/s630/IMG_20210122_141721021.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="472" height="475" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaJPBF2PBFjEtXLeonjNU8HLrDjcoBOvXZSup-tbcRVrlMgu6LTnJid73oVWUDN8OU4-Gunpvgsjy38ntBJWDI_cSJbOGxj9UT-czZcjc5sa78oTK1JjhQ1cSh4blQef_sKEA79u5foysR/w440-h475/IMG_20210122_141721021.jpg" width="440" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">*Poesia publicada em "O Chamado - ou um cântico para a liberdade" (Scortecci, 2006)</div><br /><p></p>www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-22843922552813294422020-04-11T04:56:00.001-07:002020-04-11T04:56:30.034-07:00A Paixão de Maria<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD1LvWRmf_UmjF6-QLN4B_F3k85gbBW3KkL3Qs0i4qFzopTIA9f1JCeOH5GfoM5tzt9fwnfMnaNdTm-i263nwGy9aqFpK82GK2tu-TPt-o6kgJNxpXWzpXFH9avHTEDjOrNqllcUWfzmPR/s1600/A+Paix%25C3%25A3o+de+Maria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD1LvWRmf_UmjF6-QLN4B_F3k85gbBW3KkL3Qs0i4qFzopTIA9f1JCeOH5GfoM5tzt9fwnfMnaNdTm-i263nwGy9aqFpK82GK2tu-TPt-o6kgJNxpXWzpXFH9avHTEDjOrNqllcUWfzmPR/s400/A+Paix%25C3%25A3o+de+Maria.jpg" width="400" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-25710369526023578442019-10-12T11:11:00.002-07:002019-10-12T11:28:24.789-07:00Poemas de Quem Criou Raíz<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Livro digital novinho -</span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">#leiamulheres</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">#leiamulheresrn</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">#poesiapotiguarcontemporânea</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Acesso pelo link abaixo </span></div>
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<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://www.amazon.com.br/dp/B07Y5XZRW5/ref=rdr_kindle_ext_tmb">https://www.amazon.com.br/dp/B07Y5XZRW5/ref=rdr_kindle_ext_tmb</a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCpPYa9aLfniQ6q1mo07iiHtlojFntmchHAb2JUVAuiG2O-KJNnDapCRx5OZjZV_h24uxVnd1oBST4GDSMWNFQZGOYKC-2B6li2LiS9Nog3b0Bba2d1dX7wPXWJNpMDpSInU8xYBZiMNA5/s1600/Screenshot_20190920-225019+%25281%2529.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1323" data-original-width="949" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCpPYa9aLfniQ6q1mo07iiHtlojFntmchHAb2JUVAuiG2O-KJNnDapCRx5OZjZV_h24uxVnd1oBST4GDSMWNFQZGOYKC-2B6li2LiS9Nog3b0Bba2d1dX7wPXWJNpMDpSInU8xYBZiMNA5/s640/Screenshot_20190920-225019+%25281%2529.png" width="458" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-76983124214687209182019-07-01T07:07:00.001-07:002019-07-01T07:08:22.262-07:00uma de minhas preferidas...do tempo de faculdade<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyNLfMT_3GUclxjc1-lQPP5dp-VsvWtRF42Fa8TGQzeNdNVtzTCYMWwXiYlrIkA-8TKsXULY1PIxB2L34ZeolECa0obvySTFnQuW4jgzSMOwTvZXMrZG2uzZYJSpu8GFRoc6Ygpd4_ZDWI/s1600/65385803_2374910089222318_8242366815997526016_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="768" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyNLfMT_3GUclxjc1-lQPP5dp-VsvWtRF42Fa8TGQzeNdNVtzTCYMWwXiYlrIkA-8TKsXULY1PIxB2L34ZeolECa0obvySTFnQuW4jgzSMOwTvZXMrZG2uzZYJSpu8GFRoc6Ygpd4_ZDWI/s640/65385803_2374910089222318_8242366815997526016_n.jpg" width="512" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-79624562251362369862019-06-13T19:08:00.002-07:002019-06-13T19:08:19.694-07:00Caderno de Poesia p.26<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzQ5a0Olhvpx63pauZBwbAwk0UtOxg8XQVjii63JX1udar8qZ3zpDxeMvPrl4cCZ8D8kQtDZJiHp6wgjDxKVDDkBWY498W8CKz-zwhcCAW3MPo_0ZULFJKbpPRVUPac0j4Uh-lG-mHmnY2/s1600/64461388_2350264951686832_134836366499381248_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="894" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzQ5a0Olhvpx63pauZBwbAwk0UtOxg8XQVjii63JX1udar8qZ3zpDxeMvPrl4cCZ8D8kQtDZJiHp6wgjDxKVDDkBWY498W8CKz-zwhcCAW3MPo_0ZULFJKbpPRVUPac0j4Uh-lG-mHmnY2/s640/64461388_2350264951686832_134836366499381248_n.jpg" width="596" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-70191757013385973082019-05-17T07:42:00.002-07:002019-05-17T07:42:51.035-07:00Mulherio das Letras Portugal - uma poesia minha!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5EHO4WxtWfbawS7WLhUesJiRLyMGMfiioj6DQRURTDqVo4LLf68mZ9xo5YHceXdm9BDHEWrbOEHMGMbenwvJHpSVvIRdnEGf_4pf8KGu2iMz6BeQiLeC9VVToiMZl98YKNNGVFRGX4jr0/s1600/60285119_2299971096716218_1654929613014433792_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5EHO4WxtWfbawS7WLhUesJiRLyMGMfiioj6DQRURTDqVo4LLf68mZ9xo5YHceXdm9BDHEWrbOEHMGMbenwvJHpSVvIRdnEGf_4pf8KGu2iMz6BeQiLeC9VVToiMZl98YKNNGVFRGX4jr0/s400/60285119_2299971096716218_1654929613014433792_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-90708926944066256852019-04-13T17:05:00.002-07:002019-04-13T17:07:14.893-07:00em teia<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxbXy-GT97AhclQQmxOOdadOfDeDHGpII3t-7JrA1wbUe88NtvdUr4-1-PlhBWCS-lZymUBHpjDajp9og9JMg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV3EUH2z1GI6ByemaHofuv26hENzIGiyCUjUOYo3Rw0RBRhRP-HXUED47k8ZlH8mmzMYkG1ymvXZCTsdc7Qw7fKC6CoYZs29N-0fSPemLUvqz1Fd-GuvqeRTNjjHqTBCQJRuVuVq9SCjck/s1600/primeira+fome+de+meu+filho.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV3EUH2z1GI6ByemaHofuv26hENzIGiyCUjUOYo3Rw0RBRhRP-HXUED47k8ZlH8mmzMYkG1ymvXZCTsdc7Qw7fKC6CoYZs29N-0fSPemLUvqz1Fd-GuvqeRTNjjHqTBCQJRuVuVq9SCjck/s640/primeira+fome+de+meu+filho.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-73215504152961157362019-03-06T07:32:00.003-08:002019-03-06T07:33:34.097-08:00Rascunho - Sem data<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG6vlLokCHOOdAwtCR5sQQWM3m_Ujri0n7EYG6ZDP9idUjWFtzBT9eFhEk8amaNEbeovJlKdM3zozPMaZ5CLCveFsH9OqCCqa_cv6VqJW4osvs5K6JfQZjsZQb-UFaxd6OmRzfoBkRCRZW/s1600/52739819_2175483672498295_5429581274874380288_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="778" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgG6vlLokCHOOdAwtCR5sQQWM3m_Ujri0n7EYG6ZDP9idUjWFtzBT9eFhEk8amaNEbeovJlKdM3zozPMaZ5CLCveFsH9OqCCqa_cv6VqJW4osvs5K6JfQZjsZQb-UFaxd6OmRzfoBkRCRZW/s640/52739819_2175483672498295_5429581274874380288_n.jpg" width="516" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-60838464687759405212019-01-23T15:23:00.001-08:002019-01-23T15:23:17.753-08:00A dor que se divide...para D. Jeannette, mãe que me adotou, e Sandra, irmã que a vida me deu!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOqVQGIa9h3yawPVDMbidyZUt0YhI5w_BG8XqamKesOvwO7C-F04KUQxqraEq-3ebqHjVD8NMDsM4C46YA79qll0dn9TYtKDfCBFLuWmCPbgnIfcas4phyjvwsSQfkRLwtGsKbZsFX28Zh/s1600/50872853_2121104697936193_4090910470599344128_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOqVQGIa9h3yawPVDMbidyZUt0YhI5w_BG8XqamKesOvwO7C-F04KUQxqraEq-3ebqHjVD8NMDsM4C46YA79qll0dn9TYtKDfCBFLuWmCPbgnIfcas4phyjvwsSQfkRLwtGsKbZsFX28Zh/s400/50872853_2121104697936193_4090910470599344128_n.jpg" width="400" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-86995286670562988112018-12-31T10:13:00.003-08:002018-12-31T10:13:55.076-08:00Remoeção<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvedYm_Lua2IG4AYPoX_UWnGZE-WhhRu7eDCAQHs2lDnMrvpqRm_Lwp68BM8Ic34n2H9-JmSXiMVK9-q5embP64eqWCGXcI3VHKDvd5p75dMvuMbgnEjhgYd14IpLk4nBBj5xB7c6XBvKo/s1600/dez+2018.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvedYm_Lua2IG4AYPoX_UWnGZE-WhhRu7eDCAQHs2lDnMrvpqRm_Lwp68BM8Ic34n2H9-JmSXiMVK9-q5embP64eqWCGXcI3VHKDvd5p75dMvuMbgnEjhgYd14IpLk4nBBj5xB7c6XBvKo/s640/dez+2018.jpg" width="640" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-81984480041423557392018-10-25T15:36:00.000-07:002018-10-25T18:52:25.324-07:00hoje<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSEaZK8zfrc9CM0wTfc-7pIPGB3fvGBWfjGUuow0qsgwR1woLB2iv4JWFqjRT_1P276W_Md1coTm6BWLC45EVETl3SwY98zQsx5EjavT3LZzrBgkKA6dJgaQ1Mzrw8ywZsEu91a0e88nmP/s1600/Dia+da+Poesia+%255BSalvo+automaticamente%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSEaZK8zfrc9CM0wTfc-7pIPGB3fvGBWfjGUuow0qsgwR1woLB2iv4JWFqjRT_1P276W_Md1coTm6BWLC45EVETl3SwY98zQsx5EjavT3LZzrBgkKA6dJgaQ1Mzrw8ywZsEu91a0e88nmP/s640/Dia+da+Poesia+%255BSalvo+automaticamente%255D.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-87483412885442619252018-10-22T08:05:00.001-07:002018-10-22T08:05:08.477-07:00A alegria dos meus cadernos de poesia - Aos 15 anos.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEX71KSkQlf4SBIvzuUsN2xdZXco5ToCmtmy7Dm29qz0nNz67ExoyDE-B6RjEOfz_kV4b6dguD4E1vvK1djM8wHy4Qd3emxHyWWXD8RT9N9TUtvQiVG4kjNTZ5l0VHAQtElH2jpsPOsXC9/s1600/caderno+Araceli.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1321" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEX71KSkQlf4SBIvzuUsN2xdZXco5ToCmtmy7Dm29qz0nNz67ExoyDE-B6RjEOfz_kV4b6dguD4E1vvK1djM8wHy4Qd3emxHyWWXD8RT9N9TUtvQiVG4kjNTZ5l0VHAQtElH2jpsPOsXC9/s640/caderno+Araceli.jpg" width="528" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-66909305545633524112018-10-08T18:06:00.002-07:002019-03-11T07:10:52.047-07:00Meu adeus à Sapoti<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 16.0pt;"><b>Só hoje consegui sentir meu luto por Ângela
Maria. Só hoje consegui ouvir aquelas músicas que retomam as tristezas de minha
memória que são também uma linha tênue para a pouca felicidade de minha
infância. Minha mãe possuía um repertório variado indo do samba à MPB, a
boleros, tangos e clássicos dos anos 50 e 60. As músicas eram cantadas
baixinho, quase que escondido, não sei se ela tinha medo de soltar a voz, que
estava lá, bem viva, como nos tempos em que fora radialista em Juazeiro do
Norte. Ela era nostálgica e isso veio junto com a minha criação. Ângela Maria
entrava nos cantos da casa de paredes mofadas, para lembrar de algum modo que
eu era <i style="mso-bidi-font-style: normal;">gente humilde</i> também...com
flores na varanda, varal repleto de lençóis e sábado de faxina, com bobs nos
cabelos e um sorriso alegre por fora, triste por dentro.<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 16.0pt;"><b>Ângela Maria tomava conta da sala, no <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Almoço com as Estrelas</i> (alguns leitores
não saberão do que falo!), com aquelas mulheres lindas em longos e babados,
mangas bufantes e risadas e músicas...e mais músicas por trás das cortinas
finas de nossa sala simples.<o:p></o:p></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "garamond" , "serif"; font-size: 16.0pt;"><b>Vez por outra, lágrimas saíam dos olhos míopes de
minha mãe...e eu que não posso ver ninguém chorando, também chorava, sem saber
porque chorava. As músicas doíam mais que a saudade a roer o coração cearense
daquela mulher sozinha. Bem, sozinha não, duas meninas estavam lá para lembrar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">a velha história de amor que no tempo ficou</i>.
Minha avó dizia que havia criado minha mãe para ser uma princesa. Só muitos
anos depois entendi, porque <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cinderela</i>
entoava no quintal lá de casa. O amor poderia vir de onde viesse, mamãe estaria
lá, o avental todo sujo de ovo, fazendo bolo e brigadeiro para encantar os dias
de fantasia de duas meninas que brincavam de xicrinhas e panelinhas no quintal
da casa de minha infância. A r<i style="mso-bidi-font-style: normal;">osa mais
linda, a primeira estrela, a paz das</i> filhas dormindo enfeitavam a tristeza
das noites sem o bem profundo que ela tanto amou. Que será da vida que não
consigo mais tocar? Ai, Ângela, ainda lhe ouço, como se aquelas paredes
estivessem vivas como antes, anunciando sinfonia de pardais e as Aves Marias
que aprendi logo cedo, com o mundo inteiro do morro onde nasci. Mamãe, mamãe...tu
és a razão...para eu ainda chorar e sorrir.<o:p></o:p></b></span></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-67953898414443096902018-09-02T20:08:00.005-07:002018-09-02T20:12:40.973-07:00De livros, estantes e lembranças - cenas da vida de uma professora <b>Cenas da vida 1 - Campus de Natal, agosto de 2018.</b><br />
<br />
"Dona, posso lhe fazer uma pergunta?"<br />
"Claro!" - A mulher parou de colocar os livros na prateleira da casinha fixada ao lado da parada de ônibus, bem ali na Avenida Dr. João Medeiros Filho, na Zona Norte de Natal.<br />
"Por que a senhora está botando esses livros aí, se vão ser roubados?"<br />
"Roubados? Hum...Mas a ideia é esta! Bom, melhor dizendo, a ideia é que as pessoas levem os livros para casa".<br />
"E como se sabe que a pessoa levou para casa...e se ela for vender?"<br />
Novamente parando de arrumar os livros enormes em um espaço tão pequeno...<br />
"Bom, não tem como saber".<br />
"Mas, então, porque coloca?"<br />
Havia um certo olhar de espanto no rapaz, branquinho, cabelos cacheados, os óculos enormes...<br />
"A gente espera que as pessoas leiam os livros...é só isso.<br />
A mulher se afastou por uns minutos e voltou com mais livros. Na mão tinha três em separado: dois romances de Jorge Amado em capa dura e um livro de Pedro Bandeira. Do caminho em que passara na volta, pôde ver que além do rapaz com quem conversara, outro estava folheando os livros. Ela agira rápido: fora em sua sala buscar mais livros para a "Casa das Palavras".<br />
"Tomem, aqui são obras para a idade de vocês. Aquelas são mais para crianças. Os jovens receberam os livros desconfiados.<br />
Não tinha mais o que fazer, voltou para a sala de trabalho. Não quis olhar para trás, estava com os olhos cheio de lágrimas. "Quem rouba livros nesse mundo?!"<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDBMdAYD6ipOOAfhpb6xj8hzlIqtNfRvsQv4JoOxXnAf7If_CXYmTYFamXKPC7usl5w1eB8-6tfc5dfHhikvU16klwsyoXVaHRpiJ-twmRh3Gr8qWctph6clDRniV06EZhKzm9Ngsz0zSj/s1600/IMG_20180828_200135625.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDBMdAYD6ipOOAfhpb6xj8hzlIqtNfRvsQv4JoOxXnAf7If_CXYmTYFamXKPC7usl5w1eB8-6tfc5dfHhikvU16klwsyoXVaHRpiJ-twmRh3Gr8qWctph6clDRniV06EZhKzm9Ngsz0zSj/s320/IMG_20180828_200135625.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiijSF4TMjwsP7xBVfLKYelTBpJ-iIjOvPTh6mN14kzwYAa4nvo9I82yF-cuI_lQSvuX4rM32DrpqwbqKsc4v7P8sd57bb2bxtEP1819GFs-wyjdjUc_5Qt8G_-xyWaBSnWdCCGR6dlFc5V/s1600/IMG_20180828_195531914.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiijSF4TMjwsP7xBVfLKYelTBpJ-iIjOvPTh6mN14kzwYAa4nvo9I82yF-cuI_lQSvuX4rM32DrpqwbqKsc4v7P8sd57bb2bxtEP1819GFs-wyjdjUc_5Qt8G_-xyWaBSnWdCCGR6dlFc5V/s320/IMG_20180828_195531914.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />
<b>Cenas da vida 2 - Sala do PIBID</b><br />
<br />
As paredes não riem mais. Os livros estão mundo afora: doados, separados para outros leitores.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGRJ7_TVkYtE8PJnQkOvqt-PSKO9kf45xFKxpmjGa0kcAtZrks8Z_mnB4odYMXk9t7MAoy4OhRTilpfUDrhwcQaAPSnoi2ag3XsWDNZl4C-3R05dwx4cSM2mabSlbQgMFcif3x-rDyBnS3/s1600/IMG_20180828_195535719.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGRJ7_TVkYtE8PJnQkOvqt-PSKO9kf45xFKxpmjGa0kcAtZrks8Z_mnB4odYMXk9t7MAoy4OhRTilpfUDrhwcQaAPSnoi2ag3XsWDNZl4C-3R05dwx4cSM2mabSlbQgMFcif3x-rDyBnS3/s320/IMG_20180828_195535719.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
A memória puxa para algum tempo atrás: paredes enfeitadas com quadros produzidos por alunos da Escola Municipal Profa. Terezinha Paulino, inspirados por Patativa do Assaré. Atividades das Escolas Bernardo Nascimento, Francisco Varela e Ivonete Maciel.<br />
<br />
<br />
Mas o que mais encantava a sala eram o calor, a alegria, a risadaria, o momento de estudo. Havia momentos que não cabia todo mundo, mas todo mundo queria estar junto e no espaço de nossa identidade: PIBID Ensino Religioso/Ciências da Religião.<br />
A sala ganhou identidade.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp2HIqPNO-TO9Mm2pEGdGklKmbmpvfvu6_Yafy38HP1pqOuHRzUNVc6PnAEg76qyDfM8dYfA9yn-YFwEcKZzhtqxXg51R1eeio-esbSe9MuxhsMY6iza3XQ9nrjZq0nfc7FE7AA_GpbTmW/s1600/WP_20161205_001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp2HIqPNO-TO9Mm2pEGdGklKmbmpvfvu6_Yafy38HP1pqOuHRzUNVc6PnAEg76qyDfM8dYfA9yn-YFwEcKZzhtqxXg51R1eeio-esbSe9MuxhsMY6iza3XQ9nrjZq0nfc7FE7AA_GpbTmW/s320/WP_20161205_001.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Era espaço de sorrisos, livros, lágrimas, angústias e muita dedicação. Estudantes de vários períodos passaram por ali e deixaram uma marca: um coração selvagem, um enfeite de Natal, um livro que ia para a mente, fortes laços que as paredes vazias (repletas de pregos) não vão retirar da mente de quem ali se alimentou (cabeças, amigos, ratinhos...).<br />
<br />
Os livros foram doados, precisam ir para mãos e leitores. Alguns da própria UERN, outros, de lugares distintos.<br />
<br />
Uma dor amarga: como passar por ali e não lembrar?<br />
<br />
Espaços são parte de uma história e da memória. Um beijo no coração dessa sala-mundo, sala-gente que virou lugar de trabalho coletivo!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFCKWyc5HCHnvH7CzW625OceXlvR9GvRAjvoEL-rh03QBkcH4Bc_R1b_INopRBx8DU3zWwFMShmodSsEU-vkaKCigvuF7OTLk6JE9vy92Qbv4v6OocMXRkcwMevu3JFlvp1dQeg1_Q2K_9/s1600/IMG_20170808_180055074.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFCKWyc5HCHnvH7CzW625OceXlvR9GvRAjvoEL-rh03QBkcH4Bc_R1b_INopRBx8DU3zWwFMShmodSsEU-vkaKCigvuF7OTLk6JE9vy92Qbv4v6OocMXRkcwMevu3JFlvp1dQeg1_Q2K_9/s320/IMG_20170808_180055074.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE5bZeREBh7MtZOy9bpJf1qU_LVY9Zvlhbx8mhbIjvSchJVbyBZkcnEqmQTDw16g7i90FQXhwviXCfRrh6zEc9cd11OrU56rtRq-YIwfMJjI059sdnGd_-4PCZzYDAIiONC4UiPfzg7bmD/s1600/IMG-20170512-WA0043.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE5bZeREBh7MtZOy9bpJf1qU_LVY9Zvlhbx8mhbIjvSchJVbyBZkcnEqmQTDw16g7i90FQXhwviXCfRrh6zEc9cd11OrU56rtRq-YIwfMJjI059sdnGd_-4PCZzYDAIiONC4UiPfzg7bmD/s320/IMG-20170512-WA0043.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL7R01xEAPnSQwnOPYVjluylgWjKrlG1N4A2S-BY3zmB7aiRPxWbH7IBko7jCIbN-DwvjwwAdvqiUwA-94JWmu6NiZ3_1b4xSMmoXDzl_cGgU7CBQIsjta5lfDP358YnGqD5fhWrKVoyX8/s1600/IMG_20170828_175540302.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL7R01xEAPnSQwnOPYVjluylgWjKrlG1N4A2S-BY3zmB7aiRPxWbH7IBko7jCIbN-DwvjwwAdvqiUwA-94JWmu6NiZ3_1b4xSMmoXDzl_cGgU7CBQIsjta5lfDP358YnGqD5fhWrKVoyX8/s320/IMG_20170828_175540302.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
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<br />
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<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-6414378379390338722018-06-05T08:29:00.003-07:002018-06-05T08:29:37.702-07:00areia nos olhos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia-MjSwPjF15zQMvhvEeFVtBWgBv9QiEWXHMf1yYxvGspa6nWFeoH7DUolF7-q4DJJGjwUppymclJGw9Bsjfpzp6GJe0jGUHAdFqRVTJwdQaq0YKO3m4USHshg3zU_eG2PSWrydN0Fpwq2/s1600/Aria%25C3%25A7%25C3%25A3o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia-MjSwPjF15zQMvhvEeFVtBWgBv9QiEWXHMf1yYxvGspa6nWFeoH7DUolF7-q4DJJGjwUppymclJGw9Bsjfpzp6GJe0jGUHAdFqRVTJwdQaq0YKO3m4USHshg3zU_eG2PSWrydN0Fpwq2/s640/Aria%25C3%25A7%25C3%25A3o.jpg" width="640" /></a></div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-49299970835551212292018-04-17T08:46:00.001-07:002018-04-17T08:51:26.108-07:00<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">“<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">alguém
me avisou pra pisar nesse chão devagarinho</i>”.</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Na
época em que TV a cores era um luxo para poucos, em casa possuíamos uma Philco
com um grande botão giratório de seleção de canais, outro para ajustar o a
sintonia e mais outro para brilho e contraste. Era o luxo do luxo...O lugar
exato da televisão era o espaço debaixo da escada, sob uma mesinha de madeira
revestida de mogno, combinando ainda com o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">design</i>
do equipamento. Quase sempre na mesinha da TV e a na que ficava ao canto da
parede, havia a combinação das toalhinhas de crochê, feitas pelas mãos
delicadas de minha mãe, durante o horário de almoço do trabalho. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">A
programação tinha horário exato para começar, mas as manhãs eram recheadas de
desenhos, muito desenhos...e outros programas infantis, como filmes, que
iluminaram ou alteraram completamente a percepção de mundo de uma geração que
cresceu entre 1973 e 1979.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Minha
mãe saía muito cedo para a empresa. Atravessava a cidade em uma lotação,
geralmente lotada...e ia ouvindo o mesmo noticiário todos os dias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Antes
de ela sair, havia todo o protocolo, para se arrumar, pentear e ajustar a rotina
do dia. Lembro-me bem do pó compacto (Max Factor!), cujo perfume ficava nas
bochechas que iríamos beijar, antes da partida, sempre atrasada, para a firma,
onde era contadora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Não
tínhamos vitrola (meu sonho de infância!) e o rádio era aquele tão comum à época:
de pilha, azulzinho, com uma antena curta que pegava a frequência AM, numa
chiadeira horrível...ouvir música era uma tarefa difícil para esta que se dirige
ao leitor, nesta data de hoje.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Então,
era parte da rotina da criança que um dia eu fui, ligar a TV, às seis da manhã,
para ouvir MPB, principalmente samba, enquanto a programação, de fato, não
começava. As faixas coloridas matizando a tela. Muitas vezes, ainda pegava o
locutor anunciando o prefixo com as informações gerais do canal sintonizado. A
partir de então, tínhamos uma hora exatamente de música. Muitas vezes, bossa
nova, samba de raiz e os temas das novelas em voga. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Havia
uma mania silenciosa entre as vizinhas: puxar a cortina, abrir a janela (para
entrar o ar puro!), e varrer a calçada. Uma vigiava a outra, para ver quem
punha os pés na calçada mais cedo...e eu, menina sapeca que era, morrendo de
sono, geralmente era a primeira...e ainda tinha a pachorra de ir com a panela
de café para mexer o pó na água quente, bem debaixo da janela, para que o
cheiro espalhasse. Minha mãe que nada acompanhava dessa rotina, sentia o cheiro
do café coado e já sabia que tudo estava pronto: leite fervido, café, pão e
margarina. Quando muito um ovo frito. E lá ia ela, após beijar as filhas e o
filho mais novo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Eu
ficava com a vassoura na mão, para limpar a sala, ou brincar de limpar a casa,
porque o que fazia mesmo era aumentar o volume da TV, no último alcance, para
ouvir música. Foi assim que cheguei a Dona Ivone Lara, pelas vozes de Maria Bethânia
e Gal Costa, e a um dos melhores sambas que embalaram minhas rodopiadas,
vassoura em punho, na simples sala da Vila Ré. “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sonho meu, sonho meu, vai buscar quem mora longe, sonho meu. Vai
mostrar essa saudade, sonho meu, com a sua liberdade...sonho meu...no meu céu a
estrela guia se perdeu.</i>..”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Quando
não eram Gal e Bethânia, era a voz de Bete Carvalho, João Nogueira, Clara Nunes e outras
vozes do Samba...Vez por outra vinha Bethânea alertando que “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">eu estou aqui, que que há...foram me
chamar...”<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "bookman old style" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">E
é assim que hoje abri os olhos, procurando <i style="mso-bidi-font-style: normal;">a
estrela guia que foi morar longe</i>... Salve, Dona Ivone Lara... a benção a “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">alguém </i>[que] <i style="mso-bidi-font-style: normal;">me avisou pra pisar nesse chão devagarinho</i>”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd9NJRnefoVs9Gc9QyrirPSXGkVAsa4ilvVy3MvKuy0AfxURpis88ZG_eenYtgN2Jk1SSXfWETRK1QOcdJ85dT678dWnduDV6VDIDU8DaqT7rgV_6qJLL-TgaM8Hcya91jShmPMia-3y57/s1600/foram+me+chamar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1164" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd9NJRnefoVs9Gc9QyrirPSXGkVAsa4ilvVy3MvKuy0AfxURpis88ZG_eenYtgN2Jk1SSXfWETRK1QOcdJ85dT678dWnduDV6VDIDU8DaqT7rgV_6qJLL-TgaM8Hcya91jShmPMia-3y57/s320/foram+me+chamar.jpg" width="232" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Imagem: Acervo Pessoal da Autora. 1974, SP - Vilá Ré</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/fOup22Cwmf0/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/fOup22Cwmf0?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-87557963645434990492018-03-15T06:17:00.002-07:002018-03-15T08:33:20.575-07:00A injustiça de muitas lágrimas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSEaJIULMsIgXkISxgN4kyFzsi6c04rc7Ni_0lUyzweCgkAer_AXmHtya41SJTJMdvUcjOCFZ7ZLev8Btmwcoa3KMb7uFcZFntFoxDWATqyMxSn6aC9WfOqQYQf5yib1ZsasoBEFGYLFRL/s1600/15+de+mar%25C3%25A7o.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSEaJIULMsIgXkISxgN4kyFzsi6c04rc7Ni_0lUyzweCgkAer_AXmHtya41SJTJMdvUcjOCFZ7ZLev8Btmwcoa3KMb7uFcZFntFoxDWATqyMxSn6aC9WfOqQYQf5yib1ZsasoBEFGYLFRL/s640/15+de+mar%25C3%25A7o.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-47626434495477454502018-03-14T06:41:00.001-07:002018-03-14T06:43:51.608-07:0014 de março - Dia da Poesia<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBl_VkSHiFecwkbYc0O8SPDXVS96VlHSTysr-bcpU0jnOS51sf9W1zRaNBc2AgpqLP8RXNQhN3h6sz3ezWl4a4YgWsMdd1hwggoxLT0o_ouAGtRY3Z4C2RXfnQXbkSxaXJEljUM2Al2cwR/s1600/Dia+da+Poesia+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBl_VkSHiFecwkbYc0O8SPDXVS96VlHSTysr-bcpU0jnOS51sf9W1zRaNBc2AgpqLP8RXNQhN3h6sz3ezWl4a4YgWsMdd1hwggoxLT0o_ouAGtRY3Z4C2RXfnQXbkSxaXJEljUM2Al2cwR/s640/Dia+da+Poesia+1.jpg" width="640" /></a></div>
www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-78833237631010012182018-01-04T15:20:00.001-08:002018-01-04T15:44:07.550-08:00No lugar de mãe...para um pai que chora...<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Infelizmente, nós, pais, não podemos viver pelos filhos, no lugar deles.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Cada filho toma um rumo diferente daquele que esperávamos. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Pais sonham com a futuro promissor dos filhos.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Pais sonham com as conquistas dos filhos. Muito embora cada pai e cada mãe deseje o melhor para eles, nenhum consegue segurá-los com correntes nem determinar qual a melhor trilha para ser seguida, experienciada ou vivida. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Pais e mães podem se libertar da obsessão do controle efetivo dos filhos para garantir uma caminhada segura e tranquila.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Já os filhos precisam e devem sofrer. Precisam e devem viver desafios que os tornem maduros e seguros de si. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Sofrimento vem. Lágrimas virão. Escolhas trazem suas próprias consequências. Histórias de vida são tecidas por trilhas. Pais e mães viveram suas trilhas. Cada um chegou a ser o que é, independente daquilo que seus próprios pais sonharam. Entre abraços, beijos, cuidados, comidinhas especiais, quartos limpos, mesada, não há como evitar a violência, a falsidade, a dor e as lágrimas que a vida produz. </span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;">Ótimo mesmo era ter um mundo cor de rosa e iluminado. Porém, isso não existe na vida real. Sem sofrimento, nossos filhos não saberão se defender. Se cada um levar para o mundo a lanterninha que cada pai e mãe (ou avó, avô, responsável, como convém ao mundo de hoje) lhe deu para se orientar na vida...a própria corrente da vida traçará os percursos adiante...</span></i><br />
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span></i>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOrQVapqFb06pkR6IurDEUMX2PguAC95UPyysh0laF0YpCB9bZyupPnE8Hhk23sqh3YGz6vLw0W83armuJFso3cLkf1Cd4xQuhWdBHzowoeio_Jp2Stw9xiNvH1u6orPq93xUqL0IDXgWm/s1600/Blog+Pedra+do+Sert%25C3%25A3o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="832" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOrQVapqFb06pkR6IurDEUMX2PguAC95UPyysh0laF0YpCB9bZyupPnE8Hhk23sqh3YGz6vLw0W83armuJFso3cLkf1Cd4xQuhWdBHzowoeio_Jp2Stw9xiNvH1u6orPq93xUqL0IDXgWm/s400/Blog+Pedra+do+Sert%25C3%25A3o.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Arquivo Pessoal da Autora. </td></tr>
</tbody></table>
<i><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: large;"><br /></span></i></div>
www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-89094055058128911302017-03-08T13:02:00.002-08:002017-03-08T13:03:39.126-08:00O que será que comemoramos?<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Será que temos o que comemorar
no dia 08 de março? Porque, quando olho para a luta coletiva das mulheres homenageadas
com a data, não vejo tanta mudança assim. Claro, há tecnologias e desenvolvimento
que não havia naquela época, mas bem ali, logo ali, tão perto, as marisqueiras,
mulheres do campo, as meninas da África, da Índia, do Paquistão, da rua, da
beira-mar, das clausuras trabalham de sol a sol, são impedidas de estudar, de
trabalhar (enquanto profissionais, porque trabalho é só que todas fazem), são
mutiladas, queimadas, silenciadas, torturadas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Uma trabalham em nome de Deus
(servas sem remuneração), outras, trabalham em nome do corpo (as escravas),
aquelas ali trabalham em nome dos filhos que estão em casa à espera de um prato
de comer (muitas vezes, um prato mesmo). Milhares, como eu, trabalham para
compartilhar com os parceiros uma rotina cruel e desumana, quatro mãos a
contar, mês a mês, o que não vai sobrar nunca, para as férias tão merecidas e
para a aposentadoria cada vez mais longe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Será mesmo que temos o que
comemorar no dia 08 de março? Eu. Eu mesma, todinha em minha alma
questionadora, olho meus rastros e me pergunto: “Que mulher sou eu neste mundo
onde minhas irmãs se perdem, das seis da manhã até quase meia noite para dar
conta de um cem número de tarefas que não se acabam nunca?”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Sou um ser coletivo, mas vejo
tão perto de mim, a diarista que me acompanha há anos nessa luta diária, não
poder trabalhar, porque a creche onde a filha de quatro anos estuda (bem ali em
Macaíba) não tem mais o período integral. Ainda ontem, ela deixou a filha na
casa da madrinha, para poder trabalhar...<i>ninguém
pode se dar ao luxo de estudar, quando a mãe precisa ajudar em casa</i>!
Rapidamente, vivi os tempos de infância,
quando minha mãe nos deixava sozinhas em casa, uma com seis e outra com cinco
anos, porque morava sozinha em São Paulo, sem marido, sem família e precisava “<i>dar o que comer para as filhas</i>!”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Do muito que se pode comemorar
com rosas, mensagens coloridas, amáveis, eternas, suaves como os tapas, os
murros, a pele manchada de roxo (das tantas quedas pela sala, esbarrões na
escada, tropeços nas entradas dos quartos), tudo não diz nos cartões<i>, posts</i> e reportagens o quanto ser
mulher é sublime, heroico e transformador. De manhã, lágrimas nos olhos, à
noite, sorrisos e alma escondida, como a lama que chega nas enchentes e que ela
precisa empurrar casa afora, com um rodo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Que conquistas são estas a
comemorar? Como muitas mulheres professoras, não podemos apenas receber as
mensagens e ir pra casa de coração sereno. Porque no fundo, ao olharmos ao
lado, o fazer docente não atinge inúmeras mulheres que não leem, não escrevem,
não podem ler, não podem escrever. É proibido. É pecado. É perigoso. Não, não
estamos mais na Idade Média. Não mais. Porém, a escrita não está na vida de
muitas mulheres ou, quando está, faz parte de uma ideologia estúpida e
instruída para ler o que o pai, o marido, o homem diz que é para ler ou
escrever. Os desígnios de Deus não podem atingir a mulher que estuda. O melhor mesmo
é que ela fique cega, às cegas. Tateando em busca do tal príncipe encantado.
Estou sendo cínica. Pode ser também uma princesa...mas a ilusão do amor eterno
não se acaba com a madrasta malvada bem pertinho da TV e do celular, dos toques
do teclado, das conversas pelo Skype e outras mídias<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Por que comemorar o dia 08 de
março? Logo ali, bem ali, na beira mar, a bandida, de saia curta, top e
maquiagem engoliu os olhares sacanas de quem a culpa pelo estrupo, pela passada
da mão (nada boba...) e, se ela grita, denuncia, é vadia, “<i>a serpente que provoca” o homem</i>. Na delegacia, vomitam olhares,
críticas e culpa: “<i>Quem procura, acha!”. “Não
quis ser livre? Agora, toma</i>!”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">E como toma a mulher que
comemora o 08 de maio! Toma nas costas, no bolso, nas mãos...e nem adianta
esconder com esmalte e batom, a nudez da opressão não se esconde. É hora de
sair correndo para o trabalho, e o arroz não está sequinho, a carne (quando
tem!) não pegou o tempero direito e se bobear, sai tudo queimado. Um menino
amarrou com um nó o tênis com luzinhas que piscam. A outra menina copiou da
internet o resumo para entregar na escola. “<i>Sábado
que vem eu corrijo, filha</i>!” e nunca mais o sol bateu naquela plantinha já
feia que apodrece na mesa da sala.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Não dá para abrir mão do voto,
da licença-maternidade, do trabalho e do salário (nada igual) ...Mas se põe o
peito pra fora, o mundo grita: “<i>saía com
uma mamadeira, está se expondo, está me constrangendo com a boca dessa criança
chupando um peito desse</i>s! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">Não dá para abrir mão do salto
alto, dos cabelos retocados e alisados (<i>cachos
não combinam com você? Você tem rosto pra cabelo liso, hehehe</i>!), mas a
beleza fica para trás do primeiro tanque, da primeira pia, das fraldas cagadas
para trocar! “<i>Quem pariu Matheus que
balance</i>!”. E se não quiser parir?! <i>Não
pode! Porque parir é um ato divino! “Ser mãe é padecer no paraíso</i>!”...<i>Foi abrir as pernas, agora, aguente! </i>E o
Deus branco vem lá todo firme a condená-la a trabalhar eternamente com o suor
derramado nas faces pobres, abandonadas, de cútis borrada, pelo rímel que não
suporta o peso da Terra nem da bolsa sobre os ombros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">A bolsa pesa. É a marmita.
Como vi minha mãe com uma marmita na bolsa. Ou pegava ônibus ou ia de lotação.
Nada mudou de 1976 para cá. Ainda há quem belisque, quem aperte, e quem não
suporte o membro exposto na multidão dos transportes públicos. <i>Ah, foi sem querer</i>!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 107%;">E as guerreiras, infames,
desalmadas, aladas, modernas, religiosas, putas, professoras, mães, tias,
primas, sogras, noras, terroristas, mulheres-bomba, soldadas e sempre mulheres,
mas sempre mulheres continuam brigando com o relógio, com as datas (muitas
esquecidas!) e este 08 de março, que não pode passar incólume.<o:p></o:p></span></div>
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www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-89124614448546384982017-03-03T16:21:00.000-08:002017-03-03T16:21:10.200-08:00Poema publicado no livro "Máquinas de sonhos e outros poemas", Editora UFRN<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6xRuEPwIDmq4hcqtFrBdvC5UELfhvFVZWPtccoTVN5NVrZAOXZumv1-3MAKSaLTzAM5OpZEUNuHB6Q5RFyyGnvLJczDsVFEasJb8YFkxbsMAF6G_S1htaAFjuD8Jd6UFNLg4BOrXgm1bm/s1600/A+ceramista.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6xRuEPwIDmq4hcqtFrBdvC5UELfhvFVZWPtccoTVN5NVrZAOXZumv1-3MAKSaLTzAM5OpZEUNuHB6Q5RFyyGnvLJczDsVFEasJb8YFkxbsMAF6G_S1htaAFjuD8Jd6UFNLg4BOrXgm1bm/s1600/A+ceramista.jpg" /></a></div>
<br />
* Livro Publicado com os poemas selecionados no "II Concurso América de Oliveira Costa"<br />
Acesso pelo endereço: https://repositorio.ufrn.br/jspui/handle/123456789/21994<br />
<br />www.pedradosertao.blogspot.comhttp://www.blogger.com/profile/03816054864763440810noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6316995981321708930.post-14981679687159482482017-02-11T14:11:00.000-08:002017-02-11T14:27:29.695-08:00Achados de minha super caixa de memórias!<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMFD2IhCZsbAfLSTmdXHkthHxqhpGFiqq-2ZWq7jMRg35iNxoFV5FpqbxDbfNb9pRKkyf2B47a7wZUQuIh87JSeKMCoSMJHtufyAuWclWfPj_De0ri_3TAcqsBzpLCb58ov0tl6OUOF57n/s1600/Poesia+Jornal+de+Bras%25C3%25ADlia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMFD2IhCZsbAfLSTmdXHkthHxqhpGFiqq-2ZWq7jMRg35iNxoFV5FpqbxDbfNb9pRKkyf2B47a7wZUQuIh87JSeKMCoSMJHtufyAuWclWfPj_De0ri_3TAcqsBzpLCb58ov0tl6OUOF57n/s640/Poesia+Jornal+de+Bras%25C3%25ADlia.jpg" width="495" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: orange; font-size: small;">A correção na cópia foi feita por Almeri Sobreira, minha mãe. Ela também enviou a poesia para o "Jornal de Brasília". </span></td></tr>
</tbody></table>
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