Minha palavra é mero simbolismo,

Perdida na exterioridade de meu pensamento afoito.

Toda noção de compreensão

surge como um sol a queimar tanta ilusão.

Meus sonhos só são inteiros

quando por dentro ainda cantam em mim as suas imagens.

Querer dizer o que é vão.

Querer adivinhar a linguagem insana.

Nada se consegue sem a dúvida, a ânsia...

As árvores balançam em desarmonia,

Deixando entrever a seiva que luta

como a palavra que sai, confusa, insegura.

Recheada de mistério, fingida,

traduzida em expressão,

falseada por não ficar interna,

iludida por significar um tudo.

E o tudo se mistura ao signo

que não diz, não marca, apenas retrata.

                      II

O que vem de fora aparece com força

Eliminando as raízes apodrecidas das idéias tolas...

É de fora, do olhar, do viver

que a palavra surge...

límpida, serena, traduzindo

o que ouvi há gerações inteiras...

nunca tão clara, de vida e história

um mar imenso de idéias de um único povo...

Pegadas deixadas para quem virá,

Esquecids as horas de interior tão sereno...

O que manda, o que serve,

O que ora, o que vê...

Só a ela entende, só a ela escuta.

São imemoráveis as horas de troca.

Minha idéia, meu canto, minha voz,

sua fala, sua visão, sua resposta.

Um conjunto a fluir

num complexo ir e vir.

Eu e tu, minha parte, sua parte...

Para nossas respostas construir.

*Poema publicado no livro "O Chamado ou um cântico para a liberdade", Editora Scortecci, 2008 (2ª edição)
**Imagem: Arquivo Pessoal - trecho Açu/Mossoró - outubro de 2010